И кровь бурлит, да так что берегись,
Жалеешь, что уже давно немолод.
С утра упрямо хмурый лился дождь,
Стучался в окна дробью барабанной.
Он мартом всюду был сегодня вхож,
но гостем всё-таки не стал желанным.
А людям снится неба акварель,
И щебетанья маленьких пичужек.
Весны прихода бурной канитель,
Капели чуд, провисших белых кружев.
«Мой город» южный соткан из ветров,
туманов ранних и морских рассветов.
Соприкасаясь горного хребта,
он любит степь широкую при этом.
И ждет тепла. Ну, а пока апрель,
листвой зелёной «захворавший».
А по прогнозу дождика шрапнель,
да в лужах абрикосов цвет опавших.