Столичная агломерация, район Первого города
18 сентября, 00:23
Он замер прислушиваясь. Где-то рядом на низких оборотах мерно гудела турбина бронетранспортера. Звук нарастал, машина приближалась. Черч прижался к холодной стене, стараясь скрыться в темноте проулка. С громоподобным ревом силуэт приземистого бронированного монстра мелькнул в проеме меж домами, рокот начал стихать, удаляясь. Мимо проскользнул Фрэнк, покидая безопасную темноту проулка и направился к тускло опасному свету улицы. А ему ничего не оставалось, кроме как отправится следом. В конце концов, что еще остается? Сдача армейскому патрулю и расстрел у ближайшей стенки?
Нет, уж лучше не ясные перспективы с Фрэнком, хотя некоторые догадки у него уже есть…
В столичную агломерацию они попали со второй волной сил путчистов. Можно сказать, повезло – не пришлось учувствовать в штурме Легион-холла и резиденции президента, единственных мест, где было оказано настоящее сопротивление. Мятеж получился почти бескровным. Потом были двенадцать часов патрулирование и дезертирство при первой возможности. Фрэнк не проронивший с момента первой встречи ни слова, привел в пустую квартиру с запасом консервов и гражданской одежды всевозможных размеров. Ну, он хотя бы не псих-одиночка, а член какой-то организации, сделал тогда из этого вывод Черч и задал прямой вопрос, но конкретного ответа не получил. Позже, лаконично сказал Фрэнк, и они еще сутки отсиживались на той квартире, пока патрули Армейского Корпуса отлавливали легионеров, офицеров СБ и Флота, а также всех потенциально не лояльных. Наконец, этой ночью они вышли наружу и держась самых темных глухих проулков, отправились в путь. Куда направляются, его новый напарник, как обычно не сказал, однако этого и не требовалось. То, что их целью был Первый город, Черч понял практически сразу, места были слишком знакомы.
Он нагнал молчаливого спутника, тот оставаясь в темноте проулка, указал на противоположную сторону улицы. Там высился, растянувшись на весь квартал, старый многоэтажный жилой комплекс из стекла и бетона. Улей, на местном сленге. Город в городе, где можно легко укрыться и где соседи стараются не знать друг о друге. Фронтир Первого города, заброшенного муниципалами гетто, мало интересовавшегося жизнью снаружи.
Накинув капюшон, Фрэнк первым побежал через тускло освещенную улицу, Черч проследил, как он скрылся в темном подъезде улья и выждав минуту последовал за ним. Стандартную ширину дороги в сто двадцать метров он пересек на одном дыхании, остановившись лишь внутри гигантского здания. Темнота, едва разбавленная мутным светом, пробивавшимся снаружи, не могла скрыть повсеместной разрухи. Мусор, мусор был везде, словно местные обитатели поставили себе задачу покрыть им все свободное пространство. Каждый шаг отдавался хрустом или шелестом, зычно отражавшимся от голых стен. Когда-то их покрывали декоративные панели, давно сорванные и теперь их сомнительными украшениями, были щербины и многочисленные граффити. Единственное, что почти не пострадало, были лифты. Любой покусившийся на них, стал бы жертвой обитателей верхних этажей.
Прикрыв от него рукой панель, Фрэнк набрал код доступа на нужный этаж. Створки закрылись, кабина тронулась. Конспиратор, усмехнулся про себя Сорокин и начал считать. Получилось одиннадцать секунд, что по его расчетам соответствовало седьмому или восьмому этажу. Тут было чуть чище, но по-прежнему царил полумрак. Немногочисленные световые панели горели неровно, на стенах и дверях отсутствовали какие-либо указатели. Всё было максимально обезличено, чужие здесь не бывали. Фрэнк повел его по лабиринту внутренних ходов человейника. Он явно не раз здесь бывал, уверенно ориентируясь в запутанных коридорах, опираясь на неочевидные приметы. Шли предельно быстро, резко меняя направления, с целью окончательно запутать его, не дать найти обратный путь. Финишем пробежки по лабиринту, оказалась малоприметная дверь без номера. Стоило им приблизиться, замок мигнул зелёным, а створка исчезла в стене. Вместо приглашения Фрэнк кивнул головой на дверной проем, заполненный темнотой.
– Прощай? – Черч подмигнул и не дожидаясь ответа, которого, как он догадывался, и не будет, вошёл. Дверь закрылась, он оказался во мраке.
– Ау, есть здесь кто? –его голос гулко отразился от скрытых во мраке стен, будто в большом зале. Впереди вспыхнул столб яркого света, кто бы не ожидал его, он любил сценические эффекты. Ладно, давайте сыграем в ваш спектакль.
– Становитесь в центре, – скомандовал голос из темноты. Женщина, молодая. Выговор местный.
Повинуясь, он шагнул в круг света, остановился в центре и чуть подпрыгнул:
– У вас, что здесь люк для сброса тел?
– Не надо паясничать, кто вы? – теперь мужчина, где-то за его спиной. Чуть растягивает гласные, возможно уроженец Добра.
– А вы разве не знаете? – спросил он не оборачиваясь.
– Не пререкайтесь, отвечайте, – снова женский голос, но другой. Пожилая женщина, справа. Сколько актёров в этой труппе? Подавив желание повернутся, он ответил:
– Черч Сорокин, старший лейтенант СБ Альянса. Ваша очередь.
