1. Глава 1
Анна
— А я не собираюсь разводиться, — заявляет Игорь. Мне хочется залепить ему пощёчину. Такую, чтобы отбить руку.
— Зачем тогда ты пришёл?
— На тебя посмотреть, — выдаёт муж. Глотаю воздух, прячу замершие руки в кармане пальто и обессиленно прислоняюсь к машине.
— Не насмотрелся за шесть лет? — спрашиваю осипшим голосом. Нет, я не больна, во мне давно что-то надорвалось.
— Ты изменилась: причёска новая, маникюр, брови, что ли, сделала, — выдаёт Игорь, облокачиваясь на машину рядом со мной. Ухмыляюсь, качая головой.
— Нет, Попов. Ничего во мне не изменилось. Причёска та же, и цвет волос, и маникюр я делала всегда.
— Что-то не замечал.
— В том то и дело, Игорь, что не замечал… — выдыхаю я. Засовываю руку в сумку, вынимаю тонкую сигарету, зажигалку, прикуриваю, с удовольствием втягивая в себя горький дым, наполняя лёгкие. Это раньше я следила за здоровьем: правильное питание, витамины, спорт. А теперь не вижу смысла…
— То есть в этом проблема? — отнимает у меня сигарету и затягивается сам.
— Нет, Попов. Ты знаешь в чём, — вынимаю ещё сигарету, прикуривая. Он не выносит, когда я курю. Я это знаю и назло выдыхаю дым в лицо бывшего мужа. Дело в том, что внутри меня он давно бывший, задолго до этого дня, а по документам ещё нет.
— Да я просто хочу понять, Аня, кто он?
— Ты о ком? — не понимаю.
— Тот, ради которого ты разоделась тут и прибежала в загс, чтобы выкинуть меня из своей жизни.
Я даже не злюсь, нервов у меня не осталось, в душе полный штиль, я просто хочу стереть этот грёбаный штамп из своего паспорта и забыть об Игоре и всей его семейке навсегда.
— Попов, ты пьяный? Что за бред?
— Бред, Аня, это то, что ты из-за мелочей решила развестись. Так не бывает. Кто тебя трахает? На что ты там купилась? На бабки, на большой хрен?
Боже, как это всё мерзко. Неужели нельзя разойтись без вот этой грязи?
— Во-первых, все эти мелочи собрались в один большой ком, который я не вывезла, Игорь. А во-вторых, не суди меня по себе, у меня никого нет и не было. Ни деньги мне не нужны, ни «хрен», как ты выразился! — повышаю голос, только потому что он облил меня грязью. Эмоций к этому мужчине давно нет. Никаких. — Мне вообще больше ничего от мужчин не нужно!
Выдыхаю, вышвыривая окурок в урну.
— Давай просто зайдём в это знание, подпишем бумаги и отпустим друг друга, — уже спокойно прошу я.
— Нет, — категорично отвечает он.
— Ну почему? — в отчаянии спрашиваю его. — Ты же сам хотел. Мать твоя хотела!
— Я передумал, — равнодушно пожимает плечами. Боже, как я раньше не замечала того, какая он мразь. Не мужик.
— Игорь! — снова повышаю голос, чтобы достучаться до него. — Ничего не изменится. Ничего! Я не стану такой, как вы хотите! Я не рожу вам детей. Я физически этого сделать не могу. Всё! Ты видел заключение врача. А даже если бы и могла, то всё равно бы не родила. Ты не изменишь отношение к своей матери, я не пойму ее никогда. Чудо не произойдёт! Все, наши отношение исчерпали себя!
На нас уже оборачиваются люди, но плевать, я кричу, пытаясь донести свою правду.
— Да и не любим мы друг друга!
— А ты за меня не говори, — ухмыляется Игорь, словно это все несерьёзно, а я ребёнок, который капризничает.
— Не нужно лгать, ты тоже не любишь и не любил никогда. Не так выглядит любовь!
— А как?! Может, просветишь. Кто тебя там любит, как надо? Кто вытрахал тебе все мозги?
О... Господи! Этот мужчина непробиваем. Как баран. Видит только то, что хочет видеть. Не слышит меня и никогда не слышал.
— Вот поэтому у нас ничего не вышло и не выйдет.
— Почему?
А я уже ничего не хочу объяснять. Этот разговор повторяется в сотый раз. Я устала говорить в пустоту.
— Нас все равно разведут. Детей нет, делить нечего… — выдыхаю я, прикрывая глаза.
— А дом?
— Так я и не претендую, Игорь.
По закону мне положена половина. Но я ничего не хочу делить. Я просто не хочу больше иметь никаких дел с этим мужчиной.
— А жить ты где будешь?
— Руки-ноги есть, не тупая, не пропаду. Живу же как-то эти два месяца.
— Вот. А кто тебя обеспечивает? — продолжает твердить одно и то же. В его голове просто не укладывается, что я ухожу, потому что устала, выжата этим браком, как тряпка.
Ничего не отвечаю. Все бесполезно. Качаю головой, закидываю ремешок сумки на плечо, разворачиваюсь и иду прочь. Легко подписать бумаги не получилось. Я подозревала, что так и будет. Но развод все равно неизбежен, рано или поздно.
— Стой! Мы не договорили! — кричит мне вслед Игорь и хватает за локоть, дергая на себя. Запинаюсь, почти падаю от неожиданности, но Игорь подхватывает меня. Размахиваюсь и залепляю ему пощёчину, такую, как мечтала, отбивая ладонь.
— Не смей меня трогать! — щиплю, как кошка. — Никогда!
Игорь морщится, прикладывает ладонь к покрасневшей щеке, отпуская меня. Пользуюсь моментом, убегая как можно дальше. Оглядываюсь, но за мной никто не бежит. И слава богу.
Выдыхаю только дома. В своей маленькой квартире-студии на окраине города, которую я снимаю с тех пор, как ушла от мужа. Мне хватает. Я одна. Много мне не нужно. Мне вообще ничего сейчас не нужно. Полная апатия ко всему. Все силы из меня выжали шесть лет брака.
