Певец ветвей росистых и цветков,
Старинных храмов, сказочных лесов,
Птиц перелетных в розоватом далеке,
Родной слезинки у мамы на щеке,
Ночей коротких и синичек озорных,
Людей веселых, старых, молодых.
Там роза вся в слезах, глядящая в окно,
Дом потемневший и забор от старости давно,
Осенние луга и зеркала озер,
Все может охватить пытливый взор.
И аисты вблизи костела гнезда вьют,
Как будто ищут в небесах приют,
И лебеди летят на звон колоколов,
А сколько чудных натюрмортов и цветов,
Парящих в воздухе молочной чистоты.
Где был бы шарм их без прозрачной пустоты?
В саду последних яблок редкие плоды,
И брошенные кем-то лодки у воды,
И первые шаги зимы, и праздничный салют.
Да разве можно перечислить тут
Все, чем душа художника полна,
Пока в ней чувство есть, жива она.