Полуденное солнце августа палит особенно сильно. В офисе невыносимо душно. Сидя за письменным столом, клюю носом в клавиатуру. Справа сидит Макс. Уже два часа как вырубился. Преодолевая лень, встаю. Подхожу к вентилятору. Поворачиваю в сторону своего стола. Фиксирую. Сажусь обратно. Хорошо!… Прохладный ветерок сдувает сонливость. Откидываюсь на спинку кресла. Закрываю глаза. Балдею. Макс истекает потом, пускает слюни.
Дверь офиса открывается. Входит девушка в форме судебного пристава. Спрашивает где можно заправить картридж для принтера. «Слышь, Слоняра!… – бью по ножке стула туфлей. – Хорош кипеть, работай, давай!» Макс отрывает голову от клавиатуры. На лбу отпечатались клавиши. Протирает глаза. Оценив ситуацию, спешно принимает заказ.
С недавних пор, мне полюбился азербайджанский крупно листовой чай. Вкус. Цвет. Запах. Мы слишком много придаём значения этим трём компонентам. Комфорт. Будь я, скажем, не офисным манагером по продаже комп – комплектующих, а международным шпионом, или того хуже – революционером. Думал бы я о запахе, цвете и вкусе чая? Вероятно, ползал бы в горах под пулями, ища пропитание. Но даже будучи тем, кто я есть, всё равно тревожно за завтрашний день. Политика. Законы. СМИ. Господи, помилуй! Какова вообще функция политики в наше время? Щепетильный вопрос. Мы часто слышим в дебатах лозунги, связанные с будущим. А какое оно должно быть? Не выходит ли так, что будущее отдельно взятой страны – утопия? И какова же роль политики в этом случае? Эх… ответ ведь, сам собой напрашивается.
Макс деловито насыпает чернильный порошок в картридж. Рожа сонная. На лбу отпечатки клавиш. Пока не сошли. Мажорный прикид: кирпичного цвета галстук в сочетании голубой рубашки со стразами на спине. Краснодипломщик. Меломан и киноман. Прынц на белом ягуаре. Только без ягуара. Ветреный настолько, что малейшая новость пробуждает великий энтузиазм. Но также быстро и засыпает при виде первых трудностей. Никак не могу приучить читать книги. Ужасно рассеянное внимание.
– Слышь, Макс, – спрашиваю, – не показалось ли тебе, что физиономия пристава несколько знакома?
– Думаешь, это она прошлой субботой выплясывала в клубе с дырой на колготках?
– А так сразу не скажешь, – правда?
– Мне пофиг.
Сделав глоток горячего азербайджанского чая, возвращаюсь за письменный стол. Открываю книгу. Читаю. Книга называется «Искусство быть». Вот за что я люблю работы Эриха Фромма, так это за широкий взгляд. Потрясающих умозрительных способностей человек! Он, по сути, делает то, чего многими усилиями добивались известные психоаналитики. Я говорю «делает», а его ведь уже на свете нет. В книге Искусство быть есть замечательная фраза: «Ни одного мгновения не может человек осознать, что смертен.» Семя, которое Фромм в нас сажает. Дальше происходит невероятное: суть психологии разбить защитные реакции. Начни прямо убеждать человека в неведении, и защита сработает как молния. Но гораздо важнее, определить, чем будет заниматься человек, когда удастся снять пелену иллюзий. Желание стать свободным, концентрация внимания, самоанализ – лишь направленные приёмы. Важно – распознать, реализовать талант. Заброшенное семя прорастает изнутри. Разбивает психологические препятствия. Освобождает от вечного рабства невежества. Это может длиться месяц, а может и несколько лет. Главное – это работает.
В дверях офиса снова возникает упругая фигурка девушки – пристава. Макс заворачивает в газету заправленный картридж. Кладёт в пакет. Отдаёт клиенту. Девушка расплачивается и уходит.
– Как ты можешь пить кипяток в такую жару?…
– Глупый, не знаешь, что горячее гораздо лучше утоляет жажду.
– И знать не хочу. Я бы сейчас холодной – холодной колы выпил. Целую бадью.
– Адью в магазин, хренатопчешься!
– Тебе взять чего-нибудь?…
Глаза бегают: зять… чего… нидь…
– Сосиссон в тесте возьми. Парочку.
– Деньги давай.
– А ты без денег возьми – слабо?
– Щаз сам пойдёшь.
– Ладно, держи.
Копаюсь в кармане. Достаю горсть монет. Выбираю четыре червонца, пятак и трёху по рублю.
Гадом буду, его за смертью посылать. «Клянусь честью, – говорит блудная душа современности, – сосисок не было. Но я взял тебе печеньки.» Дешёвые, главное, гад, печеньки взял: невкусные, с противным запахом. Я швыряю их на стол Макса, говоря: «Сам жри эту гадость!» И жрёт, сука! Уплетает за обе щеки, запивая колой цвета нефти. У, дармоед!
– Я ужнал, фто…
– Прожуй, потом говори.
– Я узнал, что на соседней улице работает мой дядька по мамке.
– Мне пофиг.
– Он занимается торгами на фондовой бирже. Видел бы ты их офис.
– Мне пофиг.
– Мы в магазине столкнулись. Он предложил зайти. Увидев восемь мониторов за рабочим столом, я был весьма впечатлён. Одна секретарша чего стоит.
– Да пофиг, елки! Лучше б сосисок купил! А хотя подожди: тебя не было два часа, ты что, секретаршу ихнюю пялил?
– Ладно тебе, Бро.
– Что?! Какой ты мне Бро, Чукча! Я твою рожу видеть не могу! Будь мы на фронте, я бы выстрелил тебе в спину. И вероятно, испытал бы чувство облегчения.
