Озябшие холмы, что изморось венчает,
В тумане под дождем, долины отдыхают.
Уснувшие сады, что о снегах мечтают,
Застывшие пруды, еще не раз оттают.
А на лице вода, из воздуха струится,
Еще она не дождь, но холодом ложится.
А солнца больше нет, оно ушло куда-то,
И всюду серый свет, и тишина как вата.
А лечь бы на траву, под куполом прозрачным,
И видеть первый снег, что падает невзрачно,
И слышать тишину, под сенью темных елей,
Замерший новый день, и пение свирелей.
Пускай повсюду дождь, пускай идут метели,
Раскрытый зимний сон, над ветками сирени,
Летящий по кустам, еще не белый заяц,
И серый цвет полей, и первый зимний танец.
