Вместо предисловия
Звездную пыль рассыпал по небу кто-то очень неаккуратный. Фейерверки светящихся точек, и каждый из нас ищет в них смысла. Кто – то всматривается в звездное небо в поисках ответов на извечные вопросы, кто – то пытается высмотреть жизнь, бурлящую там, в стремительных потоках Вселенной. А я вот ничего не ищу в звездах, просто сижу и, сидя на лавке, непроизвольно пересчитываю светящиеся точки над головою… Точек много, сбиваюсь и начинаю заново. Это настоящий ритуал: тыкать пальцем по направлению к небу и бормотать себе под нос цифры.
А жизнь меж тем отсчитывает минуты, не останавливается, даже если ты попусту тратишь своё время. Хотя, что такое наша человеческая жизнь в огромной бесконечности мира? Песчинка. Капля в океане. Миг. А разве не так? Да, несомненно, наши жизни, складываясь воедино, составляют настоящую пустыню, именуемую праздным словом "история". Да, мы живём, набиваем шишки, ошибаемся, и, сами того не замечая, плетем это самое " полотно", которое когда-нибудь рьяно начнут обсуждать потомки. Кто-нибудь осудит, кто-то поддержит, кто-то останется в стороне, побоявшись высказать своё мнение вслух. Долго учёные будут мусолить наше существование, анализируя то, что в принципе анализу не подлежит и подлежать не может. Ибо нет одного, истинно правильного мнения, истинно праведной жизни, идеального во всех отношениях человека.
Люблю уроки литературы, люблю наблюдать за тем, как вытягиваются лица школьников, узнавших о том, что кто-то из великих поэтов пил, депрессовал, пытался свести счёты с жизнью, имел склонность к азартным играм или же слыл бабником. Улыбаюсь тому, что дети искренне удивляются, узнав, что многие классики, чьими произведениями пестрят современные учебники, учились из рук вон плохо.
Хочется донести до юного поколения, что никогда и ни при каких обстоятельствах никого нельзя идеализировать. Да, я искренне убеждена в том, что любой гений – это, прежде всего человек. Со своими плюсами и минусами, со своими "тараканами" в черепной коробке.
Наше право – искать смысл бытия, рассуждать о важности учения, работы, положительного примера для окружающих. Но, черт побери ! Серьёзно?! Задумайтесь, люди. Задумайтесь и хотя бы на мгновение остановитесь. А вам не кажется, что вы живете так, словно за вашими плечами бессмертие? Вам не кажется, что вы слишком много вещей откладываете в дальний ящик, позволяя тому, что "надо" сделать, овладевать вашим сознанием безраздельно?! Мы умираем на ходу, мы уходим в деревянном ящике в землю, а после нас остаются: недочитанные книги на полках, красивые наряды, повешенные в шкаф "до лучших времён", поцелуи, так и не подаренные кому-то очень любимому. И как бы мы не пытались прикрыть всё завесой религии, нет, второго такого шанса у нас уже не будет…
Вам не кажется, что пора задуматься. О чем? Изволь. Необъятный мир, а кто в нем ты? Для чего ты топчешь эту землю, дышишь этим воздухом? Какие поступки ты совершаешь, правильные ли мысли блуждают в извилинах твоего мозга? Мне всегда было интересно посмотреть на человека, некогда взявшего и разделившего все человеческие рвения на "правильные" и "неправильные". Чем он руководствовался, раскладывая чужие порывы на чаши весов. Задумался? То – то же. А теперь иди и созидай. Твори, люби, цени…
Александру Николаевичу Торгашину посвящается. Спустя годы помню наш разговор о творчестве, которое не стоит бросать. Спасибо, что был.
Лирики хочется!
Лирики хочется!
Фраз, звуков, сплетенья рук.
Кругом чтоб голова,
Сладких охота мук…
Розовых лепестков,
Мягкого пледа в метель.
Счастья безмерных оков,
И чёрный кофе в постель…
Чтобы сердца в унисон,
Выбросить в топку часы…
Только всё это лишь блажь,
В души врезаем замки.
Нам разучиться навек
Думать, дышать, мечтать
Чтобы влачить свой век,
Мы покидаем кровать…
По сердцу болью
По сердцу болью,
Шагаешь смело,
В руках ромашки.
В глазах умело
Ты спрятал фальшь.
Я жгла мосты,
И о пощаде
Молила в голос.
Срываясь в слезы.
Но ты не внял…
Предел всему.
Безумьем свыше,
Брожу в потемках.
Боясь, столкнувшись,
Разжать тот круг.
Кого обманем ,
Забив гвоздями
Сухие двери
В любовь и счастье?
Но слишком поздно,
Уже не верь.
Обняв, забиться
В предсмертной муке.
Кромсая в пальцах,
Ну, как стекло
Больное сердце.
Оно не нужно,
Оно не к месту,
Оно твое…
Грусть
Пустота, вечер, терпкий кофе.
Чьи – то фразы, окутаны пылью.
Тут поступки наши и чувства,
Прорастают уже сизой былью.
Паутиной чужие мысли,
Прилипают опять к ладошкам.
Протекает обычной рутиной,
Жизнь, царапая душу кошкой.
Разочарование
Не умею писать стихи,
Только пачкаю эти страницы.
Тянут грузом на дно грехи,
Перепуганы мысли, как птицы.
Мне б напиться и все забыть,
Только пить я, увы, не умею.
Так же как не умею любить,
Лишь черствею с годами, черствею.
Мне мудрец предрекал простить,
Всю ту гниль, что идет из народа.
Говорил, что мой крест «возлюбить»,
Всю уродливость этого сброда.
Только как мне себя поломать,
Если вижу насквозь малодушье.
Для чего себя так истязать,
Маясь приступами удушья.
Люди крест свой несут, увы,
Не размениваясь на чувства.
Они втаптывают в грязь холсты,
Отвернувшись в порок от искусства.
Люди алчут других убивать,
