– Здравствуйте, я по объявлению. Это вы ищете помощника на кухню? – пусть скажет да! Пусть скажет да! Мне нужна работа! Очень нужна!
– Извините, но вы нам не подходите. – грузный мужчина почти сразу вынес приговор, едва взглянув на меня. Опять!
Это… это несправедливо!
– Но в объявлении сказано, что возраст, опыт работы и пол не важны, почему нет? – натянутая улыбка едва ли удержалась на лице. Мне. Нужна. Работа.
– Женщина, вы нам не подходите. У вас слишком хилое тело. – он вытер руки о передник, вздохнул, словно великомученик, и продолжил, – Вы не сможете здесь долго проработать, и я буду вынужден снова идти и давать объявление о поиске сотрудника. А это, между прочим, не бесплатно делается. Я не собираюсь принимать вас на работу. Уходите. – он махнул рукой на дверь, мол убирайся отсюда, бесполезная.
Я не успела ничего ответить, как к хозяину харчевни подошёл тщедушный двенадцатилетний паренёк, тощий и тонкий как соломинка. Его разве что не качало на ветру.
– У вас не найдётся какой-нибудь работы для меня, сэр? Кха-кха! – тихим, слабым голосом спросил он, под конец заходясь в астматическом кашле.
Я закатила глаза и гневно выдохнула, потому что видела подобную сцену не раз за последние дни.
А вы смотрите внимательно и запоминайте, как выглядит настоящая дискриминация по половому признаку!
– Хо-хо! – хозяин харчевни рассмеялся в духе Санта-Клауса и с широкой улыбкой хлопнул мальца по плечу, едва не сбив этим с ног. – Для такого хорошего парня у нас всегда найдётся работа! Тебе очень повезло! Ты будешь младшим поваром! – я отвернулась и направилась к выходу.
Ловить здесь больше нечего.
Вот видите? Меня не пустили даже картошку чистить и посуду мыть, а полудохлого пацана взяли сразу поваром, хотя по нему видно, что он ничего тяжелее ложки не поднимет. А если и поднимет, то непременно надорвётся.
Итак, здравствуйте!
Меня зовут Кузнецова Олимпиада Ивановна.
Да-да, Олимпиада. В то время как миром правят Насти, Кати, Даши, Саши и другие носительницы прекрасных имён, я всё ещё задаюсь вопросом, что же сподвигло моих родителей, русских от мозга до костей, дать своей дочери такое имя.
Во всём этом мне виделась вселенская несправедливость – моего брата-близнеца назвали Михаилом. Не Геркулесом, Антониусом или Деметрием, а просто Мишей.
И потому с самого рождения я везде была даже не белой вороной, а скорее неоново-зелёной.
Отец называл меня Оленька, брат – Олимп, а мама не гнушалась каждый раз выговаривать имя целиком.
Моя жизнь была веселая и беззаботная одинокая, скучная и безработная с недавнего времени. Ну и может быть глубоко несчастная.
Вы думаете, я сейчас жалуюсь? Нет!
Верните мне её, мою серую скучную жизнь! Верните меня назад, в мой мир! Туда, где я свободна и никому ничего не должна! Верните меня в страну с демократией!
Верните! Я согласна работать сверхурочно и обещаю каждые выходные навещать родителей!
И выйти замуж за сына маминой подруги тоже согласна! Только верните меня назад!
Впрочем, давайте обо всём по порядку.
Всё началось, когда я проснулась оттого, что меня били веником по лицу…
– Хватит! – я прикрыла лицо руками, спасаясь от ударов веником, и резко села в кровати.
Почти сразу захотелось лечь назад, закрыть глаза, а потом проснуться.
Я сошла с ума?
Взгляд пробежался по деревянным стенам, старому сбитому комьями одеялу и окну с открытыми ставнями.
Скорее да, чем нет. Кому в здравом уме привидится такое?
Это я уже в психушке или ещё дома, интересно знать?
За окном раскинулась зеленая лужайка, а за ней лес. Раннее лето: тепло и солнечно, с улицы дул теплый цветочный ветер.
Да, со мной определенно что-то не так: когда засыпала в съёмной однушке, на дворе была осень и слякоть, а окна выходили на фабрику.
Может, в квартире утечка газа, вот мне и мерещится всякое перед смертью?
Я снова оглянулась и на этот раз заметила виновника моего пробуждения. Справа от кровати стоял ребенок с метлой в руках и недовольно смотрел на меня.
Ради всего святого, даже если это бредни умирающего мозга, почему из всех возможных галлюцинаций я вижу мальчика с голубыми волосами и желтыми глазами?!
Ребенок злобно прищурился и снова ударил меня метлой по голове.
– Ты что творишь?! Кто тебя вообще воспитывал? – он ничего не ответил, только отскочил в сторону, все еще держа метлу наготове, всем своим видом показывая, что охотно отлупит меня своим оружием еще не раз.
"Кто ты такая?"
В голове отчетливо детским голосом прозвучал вопрос, но только вот рот ребенка не открывался. Мальчик все так же плотно сжимал губы, злобно зыркая на меня.
Я уверена, он ничего не говорил. Разве нет?
Впрочем, глюки, они на то глюки, чтобы быть странными, поэтому я с широкой улыбкой сообщила своей личной галлюцинации:
– Я Олимпиада…– и самой стало неловко. Что я несу? Могла бы сказать любое другое имя, но нет, надо же представиться своему глюку официально! Ладно, поздно о чем-то сожалеть, он наверняка и так это знает, раз уж это мой глюк. Лучше просто перевести тему. – А ты у нас…
"Занефир.” – он буквально секунду молчал, а потом добавил – “Теперь ты моя мама."
Кхм к-хэ к-ха. Неужели это судьба?
