Читать онлайн полностью бесплатно Дмитрий Голдырев - Космический Робинзон. Сборник стихотворений

Космический Робинзон. Сборник стихотворений

Наша жизнь – долгое путешествие. Являясь частью чего-то необъятного и глобального в самых невообразимых масштабах, мы умудряемся не замечать и детали лучшего творения Вселенной.

© Дмитрий Голдырев, 2020


ISBN 978-5-4498-7051-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДИСЛОВИЕ

Данный сборник не является просто коллекцией моих стихотворений, написанных за последние полгода. По мере прочтения вы просто становитесь свидетелем того, какие изменения внутри себя я претерпевал, выходя из затяжной депрессии. Я осмелился открыть каждому из вас часть своего внутреннего мира и часть своей фантазии. Ну и, разумеется, как и каждый автор любой книги, поделился своей философией.

Ваш выбор верить или нет. Читать по порядку или вразброс.

Суть, переданная в каждом маленьком произведении, не всегда прозрачна, и я очень люблю говорить метафорами. Хотя бы потому, что они универсальны в значении. А мне они еще и помогают косвенно и очень широко раскрыть достаточно узконаправленную мысль.

Так что смело беритесь за чтение, судите строго, и ни о чём не жалейте. Ведь не стоит забывать о том, что жизнь нам дана одна, и ценить нужно каждую секунду, радоваться каждой мелочи, наслаждаться жизнью в самой глобальной и максимальной мере.

Снова рисую крыльями я тысячи созвездий
И отдалён от сует – после черты воскресший.
На мне уже не крест, лишь миллиард светил —
Мне не одному. Дай человечеству всё вынести.

Я хочу от всего сердца поблагодарить всех и каждого, кто помог мне в создании моих стихотворений просто тем, что этот человек был и остаётся в моей жизни – если бы не вы, не было б меня. Спасибо!

(Выход)

Говорят, что всё, что не убивает, делает сильнее,
Но что поделать, если человек загибается от мира?
Из века в век, и от эпохи всех эпох, быть может, стали бы мудрее,
Если б сама смерть поступала с нами справедливо?
Видишь ли, дружище, тот воздух, которым дышит брошенный цыганин,
И та вода, что в руслах рек позволила евреям всем напиться,
Для белых, чёрных, и прочей безызвестной рвани
Со временем вобрало всё в себя от статуса убийцы.
Ведь якобы вершина пищевой цепочки, решив усесться в трон,
Все пледы верности на тело падшей женщины стянула.
А малая тележка долга в обозе лошади поныне минимум вагон.
Фортуна, когда ты услышала мольбы, ты почему не повернулась?
Из года в год, история и ими будет продолжаться.
Кричащий в пропасть от чего-то ждёт же от неё ответа.
Я лишь отвечу, что человеку неподвластно богом статься,
И шёпотом добавлю, что песня человека спета.

В моих стихах и ранее были, скажем, далеко не самые человеколюбивые настроения, но творение, представленное выше, стало своего рода апогеем ненависти к человеку. Пересматривая эти стихи сейчас, мне становится смешно. Нет, я и не собираюсь отказываться от слов, написанных в этом стихе. Но по дальнейшему прочтению станет видно, насколько обвинения подутихли, и я стал обращаться уже не к человеку за ответом, а к себе.

(Девять колец)

Вот я, в обнимку с землёй внутри гроба,
Взглядом ловлю по почве стопы.
Конец истории, мам, смотри, как подходит смокинг!
Радуйся теперь, я хоть отдохну под дубовой кровлей.
Я стану кровью, отец, полезной земле,
Заведи бессмысленный застольный отпев.
Подними на смех мои старые фотки,
В них же забейте табак насколько можно плотно.
Принимай меня, Харон, здравый смысл давно похоронен,
Закинь под губы мне гудрон, у жизни появился еще один ронин.
Я слышу стоны, я чувствую пальцами палящее солнце,
И рядом со мной всё плетутся тысячи мёртвых крестоносцев.
Рук оторванных гроздья, скорее, я сойду на круге третьем,
Хрен его знает, мне и на девятом есть, за что ответить.
Плыви с ветерком по дУшам, я уже ощущаю от пепла удушье,
Наконец-то меня на суде хоть кто-то будет слушать.
Анубис, только не забудь подровнять весы,
А там Муссолини ко мне повернётся, мол, ты будешь с нами, не ссы.
Я буду рисовать по Стиксу вилами, пора б перестать увиливать,
По этим смертельным порогам ровным из крови насильников…
Нет, это уже не сниться, у меня банальная вечность,
Пускай же вам видно будет загробный сон беспечный…

Отсылки, отсылки, отсылки. Эх. Люблю я всевозможные референсы, пасхалки, люблю отсылать людей к истории и к некоторым фразам и афоризмам в своих творениях. А вот беда – порой референс рассматривают не как, условно, дань уважения какому-либо творчеству, а полноценный плагиат. Тут уже и спорить бесполезно. Вы когда-нибудь спорили о боге с фанатиком христианином? Он расшибет голову в кровь и истерзает свою грудь, но докажет свою точку зрения. Даже если он полностью неправ и доводов адекватных нет. Как там они говорят? Ах, да. Пути Господни неисповедимы. Тьфу ты…

Следующее стихотворение кому-то может показаться тошнотворным и ужасным. Что ж, с вас многих хватит и двух строк. Если станет совсем худо, просто забейте на него.

(Жмурки)

Опусти лицо в мазут, пока ноют там, внизу
Мелкие животики детей, спущенных на колбасу.
Я рисую по их останкам, сдавливая кожей воздух,
А азот время своё упустил, и теперь кажется постным.
Ты впустую поглощай, я же месяц натощак
Забиваю себе в глотку маленьких сырых мышат.
Бедной матрицей обтянута реальность на лазах,
Ты же хочешь улыбаться даже с грязью на глазах.
Я сдираю губы лезвием для инсталляции молчания,
Сам же прыгаю в джакузи магмы, чуть истошно покричав.
Проживаю с горбуном парижским однополое венчание,


Ваши рекомендации