Когда я была маленькой, я любила мечтать. Выходило это как-то просто и естественно. Спустя десятки лет это умение никуда не делось, но мечты стали обыденными, прозаичными и, пожалуй, более циничными. Иногда мне стыдно за них перед той маленькой девочкой, которая хотела обнять весь мир и посмотреть на него…Хотя бы одним глазком.
Летнее утро. Я просыпаюсь от негромкого стука в окно, подскакиваю и несусь к двери: из Макеевки приехала тётя со своей семьёй. Волнение, предвкушение, радость – со старшими братьями никогда не приходится скучать.
Дом бабушки очень маленький: одна комната, кухня с печкой и рукомойником, коридор с земляным полом. Посреди комнаты в кучу свалены чемоданы, из которых всё достают и достают гостинцы: мешок грецких орехов, абрикосы, немного помявшиеся в дороге, книги. Мои руки дрожат, я нюхаю каждую страницу новых сказок и только после этого начинаю рассматривать картинки и содержание. У нас мало книг. Не потому, что в семье их не читают. Для нас это дорого.
