Греция, окрестности Афин. 31 января 1997 года. 17.50
Белоснежный джип «Тойота» стремительно мчался по дороге, ведущей к аэропорту Иллиниаником. Внизу, под обрывом, на морском берегу, виднелись многочисленные огоньки гостиниц, мотелей и увеселительных заведений. Лунная дорожка на водной глади отливала золотом.
В просторном салоне джипа сидели двое мужчин. Внешне они были удивительно похожи. Оба невысокого роста, атлетического сложения, кареглазые, с тонкими губами. Даже следы от удаления родинок на губе и шрамы на средних пальцах руки от сведенных татуировок практически полностью совпадали. Тот, кто сидел за рулем, продолжал бросать частые взгляды в зеркало заднего вида. Красный «Фольксваген Гольф», следующий за джипом, то приближался, то отставал. Наконец он исчез.
Пассажир, сидящий сзади, повернулся и посмотрел в заднее стекло.
– Кажись, отстали, потерялись... Кто это мог быть? – спросил он сидящего за рулем. Тот пожал плечами:
– Не знаю. Может быть, конкуренты.
– А может быть, бандиты или органы? – неожиданно проговорил пассажир.
Водитель бросил взгляд в зеркало, внимательно вглядываясь в его лицо. Затем, посмотрев на указатель, он резко повернул машину вправо. Джип съехал с асфальта и остановился на подстриженном газоне.
Через несколько минут они выбрались из машины. Один из них подошел к табличке с названием населенного пункта.
– Варибоди, – прочел он вслух. – Что это за место?
– Не знаю. Должно быть, какой-то небольшой курортный городок, – ответил второй.
Водитель прекрасно знал это место. Зона отдыха, наверное, самая популярная в греческой столице. Недаром именно здесь находилась резиденция греческого короля. Чуть выше, на горе, поблескивало небольшое, никогда не замерзающее озерцо. В летнее время там, в многочисленных кафе и барах, любили отдыхать и местные жители, и туристы. Но сейчас, ненастным зимним вечером, побережье было пустынным и унылым.
Водитель с пассажиром стояли рядом молча, словно прислушиваясь, не послышится ли снова шум автомобиля, преследовавшего их.
– Наверное, свернули на другую дорогу. – Пассажир неуверенно взглянул на водителя.
– А с чего это ты решил, что меня могут преследовать бандиты или органы? – спросил водитель.
– А что тут думать? Ты же не Владимир Кесов...
– А кто же я? – с деланым удивлением переспросил первый.
– Александр Солоник, беглый киллер из России...
– Вот оно, значит, что... – медленно проговорил первый мужчина, внимательно посмотрев в лицо своему собеседнику. – И давно ты об этом узнал?
– Нет, неделю назад... Осматривая одну из комнат, я увидел вырезки из газет, а потом уже нашел арсенал. И после этого мне стало ясно, зачем Солоник завел себе двойника, то есть меня.
– И зачем же? – улыбаясь, спросил водитель.
– А затем, чтобы потом, когда наступит день Х, убрать меня и выдать мой труп за свой. Так получается? – добавил пассажир, глядя в глаза собеседнику.
– И почему ты так спокойно говоришь об этом? – сказал водитель.
– Наверное, потому, что я, как бывший офицер-пограничник, тоже подготовился...
– Подготовился к чему? – переспросил тот, кого называли Солоником.
– К этой ситуации. То есть к моей ликвидации, – добавил мужчина.
– И в чем же твоя подготовка заключается?
Пассажир неопределенно пожал плечами:
– Есть такая пословица: кто первый начинает, тот и заканчивает...
– То есть ты хочешь сказать, что хочешь меня завалить? – водитель удивленно взглянул на пассажира.
– Я только вспомнил пословицу...
– Ладно, – махнул рукой водитель, – что мы с тобой все о смерти говорим! Пойдем, я покажу тебе одно место.
Он слегка приобнял пассажира за плечо и подошел к небольшому обрыву.
– Смотри, вон там, внизу, видишь? – Он показал рукой куда-то вниз...
– Куда же он делся? – выругался Свешников, вжимая педаль газа в пол. Маленький «Гольф» затрясло так, что казалось, автомобиль сейчас оторвется от трассы и взлетит.
Свеча выжимал из «Фольксвагена» все, на что тот был способен. Уже минут двадцать он преследовал белый джип, в котором, как подозревал бригадир урицкой группировки, наверняка сидел убийца его брата, человек, от судьбы которого в его, Свешникова, жизни зависело многое, если не все.
– Куда же он пропал, сукин сын? – обращаясь к своим попутчикам, воскликнул Свеча. – Ведь только что был здесь!
– Может, свернул куда-нибудь? – раздался неуверенный голос. – В отличие от нас он тут все дороги знает...
Это говорил здоровяк, сидящий на заднем сиденье. Но Свеча не слушал его. Он повернулся к пассажиру, сидевшему рядом с ним:
– Ну что, паскуда, говори, где Солоник? Где этот гад ползучий?
– Я не знаю никакого Солоника! – проговорил мужчина. – Я знаю только моего хозяина, Владимира Кесова! Он русский репатриант, бизнесмен. Полностью о его жизни я ничего не знаю. Я только консультировал его по хозяйственным вопросам на вилле, которую он арендовал.
Мужчина показал взглядом на связанные руки и добавил:
– Вы, ребята, лучше развяжите мне руки. Я вам все, что знал, сказал – и про белый джип, и про дорогу, по которой он должен был ехать. Больше, ей-богу, ничего не знаю!
– Может, он и вправду ничего не знает? – сказал один из пассажиров.
