А душа в предвкушенье полета,
Не уснуть, не вздохнуть и не жить,
Надоела такая работа,
Где приходится нервы пилить.
Я в просторы хочу просто мчатся,
Стать безликим, в белье, ангелком,
И все видеть, над горем смеяться,
Отводить всех от боли дымком.
Трудно людям, когда очки носят,
Когда душу в мешочек суют,
Ничего никогда не узнают,
Только книжки чужие прочтут.
А поэт, он в слезах ночью плачет,
Он ползет, он живет, он летит,
Ему взлеты нужны и паденья,
Только с ними он будет парить.
Только с ними помчится он в небо,
Только с ними он сломит башку,
Только так он, вдруг, будет, где не был,
В искушенье заденет судьбу.
А потом разозлится он в корень,
Призовет он ее отвечать,
Почему все вот так, а не эдак?
Почему не могу я все знать?
А судьба, она древняя книга,
Каждый день лишь по строчке дает,
Можешь к бесу сходить, он расскажет,
Где обманное счастье живет?
С ней он молча сидит или плачет,
С ней скандалит и бьется о стол,
А судьба иногда лишь смеется,
Поднося ЕМУ вновь приговор.
Она верит в тебя, она знает,
Каждый шаг, каждый миг, каждый вздох,
Как никто, лучше пса понимает,
Ей с тобою пройти все дано.
Ты однажды судьбу свою выбрал,
Ты однажды влюбился в нее,
Ведь когда вы пройдете преграды,
Ты поймешь, это счастье твое.
