Письмо поэта поэтессе
Не обсуждается прессой.
И в конгрессе, не вызовет резонанс.
Поэтому обойдусь без лишь фраз.
Не знаю, ответить сможете ли вы,
Но от тоски совсем паник, увы.
Хочу поближе вас узнать
И чтобы длился, вечностью сей миг.
Не только среди книг.
К чему фальшивые признания,
Я в плену своего сознания.
Вы своего к сожалению.
Нас стихи связали.
Которые порой
Мы забыв о себе сочиняли.
Считая всё вокруг игрой.
Зачем страдания
Желать союза между нами.
Ведь всё о чем мечтали мы
Созданы уже нашими стихами.
Но я и может ты, да все мы,
Хотели чтобы не проходили мимо.
Нас, на час, считая важным иное,
Что заставляла нас, считать чужое,
Превыше нас подчас,
Невзгоды, с миром и с народом.
Чтобы они
Не закрывали глаза.
Просто так не уходили.
Не говорили
Что уходят на полчаса.
А сами
Навсегда нас забыли.
Я знаю сам,
Что ни к чему
Не приведут слова
Пустые.
И этому письму
Не стать легендой.
Скорее клочком пыли.
Но раз мы ещё не остыли.
Напомнить вам готов
Истины простые.
Но может в другой раз.
А сейчас напомню вам о том,
Что странно и опасно,
Парящий будто в небе птицей.
Дважды была
Спалена Москва.
Но все равно
Сейчас столица.