«Любовь сильнее смерти и страха смерти. Только ею, только любовью держится и движется жизнь».
И. Тургенев
Иная
Март. Запоминается редко, разве что восьмым числом и, в моем случае, парой дней рождений. Но этот март я не забуду никогда. Он изменил всю мою жизнь.
Часть 1
Глава 1
Сегодня я закончил пораньше. Работы не было совсем. Настроения тоже. Проклятый, мерзкий день, который не считает нужным оставить меня в покое. Я даже предположил, что он враждебно настроен ко мне. Да быть этого не может. Недолго думая, я решил заглянуть в бар, который иногда выручает меня своим ненавязчивым гостеприимством.
Бар обычный: из разряда тех заведений, где напиваешься по–быстрому, а потом выползаешь с чувством выполненного долга и омерзения к себе где–то на задворках души. Ничего хорошего о нем я не скажу. Попросту нечего. И все же я в него иду. Иду, чтобы выпить. Проще говоря, напиться.
По традиции в этом баре меня уже встречала очаровательная улыбка, по крайней мере так считает ее носитель, которого зовут Оля. По моему мнению, это одно из самых распространенных имен, напечатанное на бейджах. Или я вру. Оля работает официанткой.
– Добрый день! Вы сегодня рано, – вежливо поприветствовала она меня. И здесь не стоит обольщаться, это часть ее работы. На Оле был далеко не свежий фартук; у нее светлые, собранные в пучок волосы, небрежный макияж и неухоженные руки. Но в целом она держалась неплохо и не теряла жизненного оптимизма.
– Зайти попозже? – ненавижу этот день.
– Нет, что вы, – смущенно ответила Оля, и, пытаясь исправиться, она добавила: – Ваш столик, за которым вы обычно сидите, кстати, свободный.
– А вы знаете, за каким столиком я чаще всего сижу? – уже после этого вопроса, я понял, что это слишком. Я не дал ей ответить на свой вопрос. – Оль, извините меня. Принесите как обычно. Если вы, конечно, помните, как – обычно.
– Конечно, помню.
– Вы луч света в моем аду, – еле слышно произнес я. Мы разошлись. Она выполнять мой заказ, а я бороться с искушением не пропить остатки своих денег.
Я сел за свой любимый стол, который находится в самом углу этого бара. В нем, практически никого не было. Разве что одна неприметная парочка и какой–то тип, который пялился то на меня, то на Олю. Видимо, он почувствовал, что расколол нас с ней. И теперь он имеет полное право вот так просто распространять свой томный взгляд на нас, не чувствуя за собой хоть толики смущения и неловкости.
– Оль, а что за странный тип, за тем столиком? – без особого интереса спросил я у Оли, когда она подошла с моим заказом.
– Муж. Не обращайте внимания, – спокойно произнесла Оля, снимая с подноса бокал с виски и пачку сигарет.
– Понятно, – сухо, посчитав все это полной чепухой, ответил я. И тут же переключился на более интересные вещи, которые происходили в моей голове. Мне одиноко. Даже сейчас я сижу и смотрю на входную дверь, пытаясь убедить себя в том, что вот–вот сюда войдет человек, которому я смогу посвящать все свое время, не взглядывая на часы. Но этого не происходило. Я выпил. Через некоторое время я выпил еще. На пятом или шестом бокале, точно не помню, я сбился со счета. Признаю, подсчет выпитого – странное занятие. Поначалу тебе кажется это простой арифметикой, однако потом всплывают одни интегралы, и ты путаешься в числах. В такой момент нормальные здравомыслящие люди, советуют остановиться; а так как под рукой такого не оказалось, я не остановился.
Просидев несколько часов в этом месте, я начал привыкать к нему. Все для меня становилось родным и приветливым. Слегка, потерявшая равновесие, барная стойка. Наверняка, чувствующая себя так же одиноко, как и я. Достаточно дисциплинированное движение официантов, которое со временем для меня стало хаотичным. И дымная завеса от моей сигареты, которая погружала меня в сон наяву…
Я решил покончить со всем этим, отправив свое тело домой. Бродя вдоль улиц, я выглядел, как заправский пьяница – то есть плыл вольным стилем, не задумываясь о берегах. В этот момент я не мог сконцентрироваться ни на одной мысли, кроме той, что в дверь бара так никто и не зашел. Никто, интересный мне. От этого становилось так паршиво, что хотелось вернуться в бар и продолжить. Но я шел по освещенному проспекту, и если вдруг встречался взглядом с прохожими, то старался показать всем своим видом, что не пьян. У меня плохо получалось.
Меня зовут Стас, мне тридцать семь лет. Живу в квартире с видом на соседний дом. Я – неплохой адвокат. Это не сугубо мое мнение, это мнение общественности. Тех людей, которые, так или иначе, побывали в моих извилинах юриспруденции. Работаю на директора коллегии адвокатов, с еще десятком таких же неплохих адвокатов, как и я. Быть лучшим не моя цель. Быть лучшим, значит, быть в центре внимания. А это не для меня. Пью, курю. Иногда мне везет, и я попадаю на сговорчивых незнакомых женщин, с которыми мы, можно сказать, обмениваемся накопленным опытом в постели. Не скажу, что они проститутки, но и родными случайных знакомых вряд ли назовешь.
Я еле волочил ноги. Постоянно оборачивался. Почему-то хотелось, чтобы кто-нибудь позвал меня. В таком обреченном состоянии все люди казались мне такими успешными и счастливыми, что хотелось от каждого отломить кусочек. Кусочек для себя. На параллельно проложенной дороге чуть быстрее меня двигался без постоянного места жительства и редкого употребления пищи человек (бомж). Даже он, на моем фоне, выглядел неплохо устроенным человеком в жизни.
