Читать онлайн полностью бесплатно Максим Шешкаускас - Император последнего дня
Вы когда-нибудь пробовали представить, что являетесь просто плодом воображения? Скажем, героем книги какого-то сумасшедшего автора. Что все ваши хлопоты, заботы, переживания – всего лишь чья-то фантазия?.. Что все, что вы делаете, – уже давно описано, и свободы выбора у вас никогда не было и не будет?..
А потом – раз! – книга захлопнулась. Пошли финальные титры…
И не приведи Господь, чтобы вашей последней мыслью было осознание того, что вы никогда и не существовали. Что вся ваша «жизнь» – это просто полет чьей-то мысли. А столь искомого смысла жизни никогда и не было. Вы просто мыльный пузырь, запущенный кем-то по неосторожности в бесконечность, чтобы там успешно лопнуть…
Предположим такое: двое в кафе, после плотного обеда, беседуют за чашечкой кофе. Эти двое, скажем, вместе работают, и вот у них обеденный перерыв. До начала второй половины рабочего дня у них еще двадцать минут, и вот один из них, не спеша, помешивая кофе чайной ложечкой, спрашивает у другого:
– Как думаешь, изменилась бы твоя жизнь, родись ты на юге Италии?
– Чего? – Второй несколько секунд внимательно смотрит на первого, потом начинает громко смеяться. – Тебе точно в отпуск пора, лучше рассказывай, где вчера так нажрался?
Первый прекращает помешивать кофе, кладет ложечку на блюдце, отпивает небольшой глоток из чашки, загадочно улыбается и приступает к рассказу, где и с кем он вчера погулял…
Но уже слишком поздно – у второго уже успело мелькнуть предположение о том, что бы с ним могло случиться, если бы он действительно родился в Италии.
…У него небольшой домик в провинции, построенный из неотесанного серого камня, с красной черепицей на крыше. Жена со смуглой кожей, большой грудью и темными усиками над верхней губой. Двое детей – одному шесть, другому восемь лет, оба мальчики. Все – его случайная мысль развила такую силу, что позволила создать собственную вселенную, где он счастливо живет на юге со своей женой и детишками…
Но ведь на самом деле этого режиссера, писателя, автора сценария, случайного фантазера – тоже нет. Все они являются очередной мимолетной мыслью КОГО-ТО ТАМ. Кого-то там, вполне возможно, сочиненного одним из его же вымышленных персонажей…
Часть I
Сентябрь
07.09
Понедельник
Уже с полчаса иду по тропинке, вокруг высокие сосны, я захожу все глубже в лес. Начинает закрадываться подозрение, что меня просто-напросто развели – кто-то из немногочисленных знакомых очень неудачно пошутил надо мной. Работа, ага, конечно… «У нас к вам заманчивое предложение», – и я, даже не задумываясь, что делает солидная контора в сосновой чаше, стал записывать, как до них добраться. Даже не удивился, почему это они позвонили мне в воскресенье…
Вчера я спокойно, никому не мешая, валялся дома, наливался пивом и думал, где бы найти денег, чтобы заплатить хозяйке за сентябрь. В понедельник, то есть уже сегодня вечером, она придет за квартплатой, а денег-то, как и работы, нет. Столица оказалась сильнее меня, то есть это я оказался не в силах покорить ее.
Приехал я сюда шесть лет назад получать высшее образование. За два дня проехав в плацкартном вагоне одну треть государства и насмотревшись в окно на пейзажи нашей необъятной родины, вышел на перрон с грандиозными планами – в один прекрасный день приобрести себе квартиру с видом на главную площадь страны. Но планы разошлись с действительностью – отучившись пару лет, я забросил университет. Постоянной работы так и не нашел, впрочем, особо и не искал – перебивался случайными заработками. Надо написать статью на интернет-сайт или сменить унитаз? Смело обращайтесь ко мне! Но в последнее время ко мне обращаться стали все меньше и меньше – мировой кризис дает о себе знать, и вот уже с месяц я сижу без каких-либо заказов.
Деньги предательски заканчиваются – вчера, покупая пиво, я разменял свою последнюю двадцатку баксов, отложенную на «новую жизнь».
Но что-то я отвлекся… Лежал я вчера, значит, напивался – тут у меня зазвонил мобильный телефон.
– Слушаю, – устало поприветствовал я трубку.
– Никифор Михайлович Злобин?
– Он самый. – Я нахмурился: «Неужели участковый?» – промелькнуло.
– Никифор Михайлович, я представляю одну крупную компанию, и у нас к вам заманчивое предложение.
– Откуда у вас мой номер? – резко спросил я.
Тогда мне показалось, что звонят из налоговой полиции, ведь, получая вознаграждение за свои услуги, я, разумеется, с государством не делился.
– Мне ваш номер дал Сергей Никитович, вы ему, кажется, как-то помогали. Он хорошо о вас отзывался.
Я задумался – никакого Сергея Никитовича я не помнил. Даже если я его и знал, то этот Сергей Никитович вряд ли мог узнать мое имя. «Никифор» – по мне, так звучит слишком по-деревенски, и с тех пор, как я забросил университет, все меня знали под кратким «Ник».
– Не знаю такого.
Еще недели две назад я бы повесил трубку и забыл этот разговор, но отсутствие денег очень хорошо сбивает всякую спесь.
– Тем не менее мне кажется, что наше предложение вас заинтересует.
– Я вас слушаю. – Я отпил пива из бутылки.
– У вас есть куда записать? – спросил собеседник.
Я подошел к столу, на котором стоял старенький ПК, взял ручку и открыл тетрадь, которую использую для различного рода заметок.
