Васильки в пшеничном поле
«Вот эта квартира… Как же бьется сердце!..Надо глубоко вздохнуть… и медленно выдохнуть… Зайду такая смелая, уверенная, представляю их растерянные физиономии… Валера, конечно, смутится, он не любит сцен… А как он со мной поступил?..» Извини, Вика, ты мне дорога, но я ее люблю. Давно. Но тебе не изменял с ней… Я ухожу. Сегодня. Прости, давно хотел, но не решался…» Я что-то орала ему вслед – по-детски обидные слова, размазывая по щекам горячие злые слезы… Выла долго, в подушку, чтоб не пугать соседей. Думаласердце остановится… Ничего, успокоилась, живу. Хочу посмотреть на эту разлучницу, на кого он меня променял… И на него… Любить не перестала, думала, что возненавижу, а сама по-прежнему люблю, до исступления. С Богородицей разговаривала, как с мамой, колени дрожат, слезы ручьем, и тут ответ пришел-не голос, просто ответ: " Любишь-люби, любовь не должна прекращаться…» Раньше не было таких мыслей, это Она, Пречистая, услышала меня… Что-то долго стою перед дверью. Так, без сцен, с достоинством, посмотрю на них и уйду…»
Вика решительно давит пальцем на кнопку звонка и отступает на шаг назад, губы мгновенно пересохли. Никого… Вот в глубине квартиры слышны быстрые шаги босых ног. Дверь широко раскрывается, по ту сторону – невысокая девушка, светлые русые волосы слегка заплетены в косу, и локоны ниспадают на плечи, спину. Глаза-бледно-голубые, как предрассветное небо. Щеки, короткая футболка и шорты измазаны разноцветной краской… Глаза на пару секунд встретились, девушка спросила: «Вы из галереи? Проходите, пожалуйста!» Через секунду милая смущенная улыбка: «Здравствуйте! Я тороплюсь, почти все готово. Не разувайтесь!»
Вика шагнула через порог, и, закрывая дверь, прошла, завороженная широким приглашающим жестом. Маленькая квартирка-студия, на стенах развешены как готовые в рамах картины, так и на кнопках эскизы. Вика глубоко вдохнула-запах краски, растворителя, засушенные букеты в вазах источали тонкий аромат. Через тонкую тюлевую занавесь проглядывали солнечные лучики и легкий ветерок играл бахромой.
«Гостья из галереи» опустилась на предложенный стул и в упор разглядывала художницу. «Да, моложе… Худооожница… Моль бледная ….Сколько ей лет?» Но девушка не замечала этого взгляда, она что-то щебетала, показывала эскизы, приносила картины в подрамниках, какие-то ставила на мольберт и выгодно поворачивала к свету. Вика молчала, очень внимательно, демонстративно вглядывалась в «эту мазню», потирала пальцем кончик носа, играя сосредоточенность, и вдумчиво щурила глаза… – Хотите чая? У меня есть с мятой и сушеной малиной…
