Он нёс её на ладони, словно хрупкую драгоценность – гроздь чёрного винограда в открытом пакете из вощённой бумаги. Грамм триста, не больше. Ещё пару недель назад, он просто положил бы её сверху набитого покупками пакета, да и дело с концом. А сегодня он сражался за неё насмерть. И убил человека.
Ночь. Снежинки тихо скользят к земле. Некоторые падают на крупные чёрные ягоды, блистают мгновение в свете единственного в округе горящего фонаря и превращаются в маленькие капельки воды. Пустой рюкзак болтается за спиной – в нем только две банки рыбных консервов и пачка макарон. Это всё, что он нашёл в разгромленном супермаркете на окраине города. Ах да, ещё гроздь винограда – чудом уцелевшая в неистовом безумстве последних дней.
Час назад он лежал на опушке леса и с надеждой смотрел на слепые витрины. В руках ружье, в сердце решимость. Его родные были в семи километрах к северу, в притаившейся среди вековых елей старой охотничьей избушке. Они наверняка жались к неказистой, нещадно дымящей печке, и на младшего жена уже напялила оба свитера. Зима неумолимо приближалась, и ночи становились всё холоднее. А вот и первый снег. Робкая снежинка упала на прицельную планку двустволки и тут же растаяла. Пора! Он поднялся на ноги и, пригибаясь, побежал к задней двери супермаркета.
