Читать онлайн полностью бесплатно Олег Бушуев - Гражданин? Пройдёмте! Сборник стихов

Гражданин? Пройдёмте! Сборник стихов

Стихи разных лет, гражданские и лирические. В них отражено то, что коснулось сердца поэта. То, что возмутило и взволновало, заставило осмыслить и выразить своими словами.

© Олег Бушуев, 2017


ISBN 978-5-4483-9743-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Декабрь

Секунды бегут кавалькадой…
Как будто был юным  вчера.
Вот так за порой листопада
Идёт  снегопада пора,
И лишь наблюдаю теперь я,
С потерями непримирим,
Как падают, падают перья
С пушистых небесных  перин
И чиркают по капюшону.
Их гонит по свету пурга,
И известью недогашёной
Кипят под ногами  снега.

Февраль

Так весь февраль – то слякоть, то  мороз,
В вечерний  час, когда редки машины,
В моём окне  меняются картины
Как странный результат метаморфоз.
То как от слёз  размазаны огни
От светофора по  дороге влажной
И крыше жестяной, и  капле  каждой,
В которых отражаются они.
То виден светофор сквозь серый снег,
В пороше  путь – то красный, то зелёный
И только крыша кажется белёной,
Как бровки и деревья по весне.
И красные огни машин бегут,
Зелёному огню спеша на  встречу,
А  в небе звёзды на дежурстве вечном
Ночной покой планеты стерегут.
От  красоты мой глаз не устаёт.
Вот так пейзаж ночной у нас расцвечен.
В той мере он изменчив, что и вечен,
Как смена настроений и погод.

Обидчивым на критику

Поэту место на Парнасе,
Чтобы стихи писать про нас,
А не в народной серой массе,
Жаль, не резиновый Парнас.
Своя, поэтому, поэту
Дорога в гору дорога,
И, по-хорошему, планета
Не та нужна, а где снега.
Не гаснет солнце огневое
Над белоснежностью вершин,
Где только ветер вольный воет,
Где свой Пегас и свой аршин.
Но путь туда тернист и долог,
И ждёт ли слава иль позор?
Падение иль звёздный полог.
Не полог путь за кругозор.
На горе только графоману
Орёл на той горе живёт,
И клювом критики он рану
Ему в печёнке исклюёт.
И коль тебе её не жалко,
Терпи, как Прометей терпел.
Или полегче доли взалкай.
На свете много разных дел.
Но брось писать, перо не мучай
И дай бумаге отдохнуть.
Соизмеряй желанье лучше
И к той вершине тяжкий путь,
Где лишь Поэт с орлом небесным
Один на равных может жить
И с ним дружить, и петь с ним песни,
И вольно над землёй кружить.

Слова я подбираю

Слова я подбираю
Как в поле колоски.
В работе той не зная
Ни  грусти, ни тоски.
И спутник вдохновенья,
Со  мной мечта живёт.
Внять мира откровеньям
Она меня зовёт.
Мечтаю, чтоб звучали
И небо, и трава
И смысл чтоб получали
Свой истинный слова.

Ответ хаму-критикану

Я не ищу признанья у невежд,
Желанье совершенства мною правит,
И не питаю призрачных надежд
Кого-то восхитить иль позабавить.
Я различаю звуки слов в тиши
И рифмами свой путь я освещаю.
Пишу стихи я только для души,
Её в процессе этом очищая.
Хоть критике разумной рад всегда,
Но есть слова, что так на лай похожи.
Мне дела нет до них, всё – ерунда.
То – мухи прилетают с мест отхожих,
Гармонией делиться я хочу
И тем, что вижу в стихотворном свете.
Себе я цену знаю и молчу,
Кто знает толк в стихах, меня заметит.
Поэт  в России, как  сказал поэт,
Гораздо больше, чем  поэт в Европе,
Мишени, более доступной, в  мире нет
Для вылезшего  словно глист из *****
Другим  укажет, что в стихах не так,
А лучше б рылся он в  своём корыте.
Дурак в России  больше, чем дурак.
Он тут большой литературный критик.

Подумать о душе пора

Подумать о душе пора,
Забыв о суете и быте.
Дивясь проворности пера,
Стихи прекрасные пишите.
Задумайтесь над  слов ценой
И строф  размеренным теченьем,
И мир увидите с иной,
Вам непривычной точки зренья.
И ощутив в себе творца,
Поймёте, видя смыслов море,
Что  нет у творчества конца,
Оно – спасенье и опора.

Жизнь- это лабиринт…

Жизнь – это лабиринт, и мы плутаем вечно,
Не зная, что таит внезапный поворот,
И расспросить спешим впотьмах бредущих                                                                       встречных,
Боясь себя узнать в тех, кто назад бредёт.
И выход ищем мы из заблуждений прежних,
Пытаясь наугад узнать, куда идти,
Смысл жизни находя в бессмысленной надежде,
Что ждёт нас не тупик, а выход впереди.

Привет тебе, франция

Осталось  на каменных тропах
И в вереске сердце  моё
На Западе крайнем Европы,
На  маленьком острове Ё,
Где плещут бискайские воды
О скалы, и пахнет треской,
Холодным дыханьем природы
И крабом, и тиной морской.
Привет вам  на Западе дальнем,
Вы помните ли обо  мне,
Простом и общительном парне,
Невиданным  в той  стороне,
Где русских не видели  сроду?
Я рад, что пустили  в свой дом,
Свою  узнавая  породу
В характере твёрдом моём.
Я  помню, как в море ходили
На  яхте с тяжёлым рулём,
Как пиво янтарное пили
В яхт-клубе с живым королём
Романтиков то ли бельгийцев,
Что был и доступен, и прост,
И дул в добродушные лица
Холодный июльский  Норд-Ост.

Умножим, деля

Мне помнится сказка про чудо-горшочек,
Что кашу хозяину щедро дарит,
И даже когда её больше не хочет,
Раз сказано было: «Горшочек, вари!»
Так сердце не треснуло чтобы, мне ясно,
Должно оно лишнюю радость излить.
И чтоб не потратить богатство напрасно,
Должны мы с другими его разделить.
Коль делим мы радость на всех, кого встретим,
На всех умножается радость подряд,
И мир наполняется счастьем и светом,
И пламенем синим все беды горят.

Вещь в себе

Завидую  последнему  коту,
Учась его надменности спокойной,
Уменью щуриться на  мир так полусонно.
В нём уважаю эту я черту:
Все девять жизней чуя за спиной,
Уверенным в  своём быть превосходстве.
С достоинством, царям присущим, просто
На следующую страницу
Другие книги автора Олег Бушуев
Ваши рекомендации