© Кира Владимировна Кипцевич, 2024
ISBN 978-5-0062-6429-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
А знаете, где-то на краю земли
Есть место, походящее на сказку.
Там днюют и ночуют корабли
И море, обнимая, дарит ласку.
Там птицы перелетные зовут
С собою пересечь любые дали,
Чтоб, отражая неба синеву,
Нас волны в ту дорогу провожали.
Там, может сотни лет тому назад,
Драконы жили, охраняя земли,
И камни до сих пор легенды их хранят,
А сопки молча слушают и внемлют.
Там, где-то на холмах, в своей избушке
Сидит и кружева из ягеля плетет
Природа, сказочная милая старушка,
Что колыбельные слагает ночи на пролёт.
Теперь вы знаете, что где-то на краю земли
Есть место, походящее на сказку,
А, чтобы вы его легко найти смогли,
Природа оставляет вам подсказки.
Дорогою северных скал,
Охотничьей тропой
Путник шел и счастье искал,
Сражаясь с самою судьбой.
Легенды слагали о нем
Те, кто видел его следы,
Что судьбой его дух пленен,
Лежа на глубине воды.
Что уже сотни тысяч лет,
Ступая одной тропой,
Путник ищет судьбы секрет,
Чтобы снова вернуться домой.
Но коварная штука – судьба,
Не откроет счастья секрет,
Будет вечной эта борьба,
Ведь ответа на свете и нет.
Дорогою северных скал,
Охотничьей тропой,
Путник шел и счастье искал
В бесконечном споре с судьбой.
«Он любил курить сигареты»
Он любил курить сигареты,
Кофе пить с коньяком и абсент,
Покупал дорогие конфеты
И делал на этом акцент.
Он ходил в костюмах от «Прадо»,
Ездил на «бентли», «порше».
Говорил, я должна быть рада,
Я думала – это клише.
Он дарил мне очки от «Дольче»
И платья от «Донны Каран».
Я любила его чуть больше,
Чем он бы того желал.
Он любил курить сигареты —
Этот вкус остается в крови.
Никогда не давал советы,
Не видя смысла в любви.
Я сейчас не ношу ни «Дольче»,
Ни «Прадо», ни «Донну Каран».
Я любила его чуть больше,
Он же со мною играл.
Сейчас мой стиль – это джинсы,
Его – костюм и «порше»,
Я ношу контактные линзы,
А он… в общем, те же клише.
Он любил курить сигареты.
Его пачка была пуста.
Мне было плевать на все это,
Моя совесть была чиста.
Я забыла его сигареты,
Наконец-то их вкус исчез.
Вместе с дымом ушли секреты,
В которые он не лез.
Все те же лица, те же взгляды,
Движенья губ и головы.
Не говорите. Нет. Не надо.
Я помню, это были вы.
Никто не может бесконечно
Хранить секрет, скрывать, бежать.
Все в этом мире быстротечно,
Огласки трудно избежать.
Я не скажу, я не открою,
Не я, но кто-то в час любой.
И ты услышишь за спиною
Насмешки света над собой.
И я исчезну, без сомнения,
Не потревожу, не предам.
Когда улягутся волнения,
Пройду по сглаженным следам.
Все те же лица, те же взгляды,
Движения рук и головы.
Не говорите. Нет. Не надо.
Я знаю, это были вы!
Наша жизнь как душный коридор.
Шумный, узкий, с множеством дверей,
Где все время слышен разговор
Незнакомых и невидимых людей.
Двери заперты. Все. Где средь них твоя?
Ведь все они похожи до одной.
Ты в каждую стучишь, да только зря,
И слышишь чей-то шепот за стеной.
И вот однажды, на исходе дней
Дверь открывается. Одна. И некуда идти.
И что же видишь ты за ней?
Табличку с надписью: «Конец пути!»
«Скажи мне, зимою красиво? —
Зима – это снежная власть,
«Скажи мне, ты видела солнце,
Что редко выходит зимой?»
Но тьма вдруг взглянула в оконце
«Скажи мне, зимою красиво?» —
Но свет лишь добавил смешливо:
Алая кровь на белой перчатке,
Печальная память роз.
Трагедия крылась в простой опечатке,
Принятой кем-то всерьез.
Капля чернил на синей вуали,
Скрытая тайна слов,
Она лишь хотела смолчать о скандале,
Избавиться от оков.
Капля росы на весеннем букете,
Соленая память слез.
Сбитая вязь на девичьем корсете,
Небрежная прядь волос.
