Поток мыслей не прекращался. Свет горел солнцем. Снег шел и не переставал идти. Холод. Мороз. За окном – темнота.
Лампа освещает стол, за которым Он работает. Медлительность всегда сопутствует Ему. Кроме музыки. В ней Он, как Бах, стремится к совершенству.
Тишина окутала весь городок, все улицы, закоулки, дороги… Только редкие проезжающие мимо машины ее нарушали. Ему в такой обстановке нравится работать. Ведь такая тишина не каждый день бывает. И это – уникальный для Него случай.
Таймер остановился. Пора встать из-за стола. Передохнуть. Остыть на момент от дела и после – продолжить дальше.
Он положил ручку, закрыл учебник, тетрадь, исписанную будто иероглифами, и включил лампу. Теперь стало как в больнице. Яркий белый свет в комнате… еще обои. Светлые-светлые. С узорами.
Встал, отодвинул стул, приоткрыл окно и – начал разминаться. Упражнения – банальные, знакомые всем до боли.
Отзанимался. Выпил стакан воды. Посмотрел в темноту улицы. Темной. Мрачной. Холодной. Зимней улицы. И все не хочет отрываться от этого вида. Темнота пусть и отталкивает, но пару фонарей придает ей некоторую загадочность, привлекающую к себе. Вид, на который хочется смотреть… Он даже схож чем-то с тем, что описывал Фицджеральд.
Убрать бы снег, мороз… и добавить широкий залив – и вправду, получится замечательный обзор на тот огонек надежды.
Все же, он отвлекся от своего основного дела, и поэтому продолжил работать. Так же поставил таймер, это – чтобы не теряться во времени…
Оно не любит тех, кто его не ценит. Оно берет – и отнимает его у них, это как наказание. Умение им управлять – целое искусство. Не успел там – действуй быстрее, четче здесь. И так со всеми нами. Оно может развивать в нас великую скорость, и может делать из нас улиток. Имеющих свое представление о ценности времени, о каждом прожитом в этом мире моменте.
