В истории с тобой было много всего
я не буду жалеть что я главный герой
Я выпью чаю, надену пальто
И пойду размышлять почему я такой
Почему у истории больше нет продолжений?
Почему у нас нет былого влечения?
Под дождём намочу сигарету во рту
и с мыслями этими куда – то уйду
Пройдя этот город сквозь и насквозь
Помаленьку сечешь, что кто – то живёт
а кто – как мы, гуляет, но врозь
На встречу нам миллионы людей, но к нам, никого…
никто не идёт
И может ошиблись с этой концовкой?
Смотрим в себя – страшно, неловко?
Признаться себе – признать неуместность
Данной концовки время и место
И вот старый пёс ко мне подойдёт,
Посидев под дождём, куда то уйдёт
Ну а я что? А я же Останусь…
С этими мыслями и историей никогда не расстанусь
И пусть она не горит, как том мёртвых душ
Для меня в тот момент, начав её, сорвал большой куш
И Остался последний и главный вопрос?
Кто мы и где мы сейчас? Сейчас он слишком не прост.
И вот я снова у твоих дверей, все с теми же чувствами, и теми же мыслями
Есть варианты – но они слишком быстрые
А ты посмотрев в защелку недолго, откроешь…
Как будто не видев меня никогда
Двери в себе уже не закроешь
Словно открытыми были всегда
Вы кто? Меня ты спросишь с улыбкой
И эта улыбка по мыслям вдарит
Я промолчу. Не надо сомнений, что для новой истории сейчас место и время
– Я незнакомец, из книг, со страниц их
не ветхих, я ваш новый герой
Будто зелёный лист весною на ветке.
Я Автор, и ваш давний слуга. Что любил, люблю, и буду всегда.
Меня ты сотрешь, со страниц этой книги
Но знай что твои пару слов в ней были великими
Любимый мой автор, любимый герой
Давай напишем конец но немного другой?
Про мокрого незнакомца у тебя в коридоре, что с радостью готов разделить с тобой, хоть счастье, хоть горе?
В ответ немая тишина… Сердце как гром, яро все бьётся – оно как всегда.
Глазами с неба оттенком на меня ты посмотришь, потом меня
Тихо так спросишь:
Ну разве не мало ли в мире белых страниц?
Чернил по красивее, красивее лиц?
Прости… прошепчешь ты в темноту…
так не узнав, ещё ли приду…
На улице пёс, меня встретит с радостным лаем, Луна со звёздами привечая, тихо со мной куда то пойдут…
Куда? Куда небеса бездарных писателей вечно ночью в потьмах куда то зовут…
