Часть первая.
Глава первая
Я еще раз проверила старый лакированный шкаф в прихожей. Кроме затхлого запаха старых вещей и звона пустых бутылок так ничего и не нашла. Сдвинув брови, я подняла голову вверх, копаясь в своей памяти, где же могла оставить свое незаменимое оружие. Хотя без него тоже можно обойтись, но лучше взять с собой дополнительное средство защиты. В это время на кухне послышался звон тарелок и кастрюль. Отлично. Отец уже не спит. Он наверняка должен быть в курсе, куда пропала моя старенькая, но верная бита. Я быстрым шагом направилась к кухне. В небольшое помещение уже вовсю вливался солнечный свет. Старые часы на стене показывали время: восемь утра. Надо бы поторопиться. Я уже давно должна была стоять на остановке. Хотя, учитывая тот факт, что мой телефон до сих пор молчал, Крис тоже, как всегда опаздывает. Снова нам обеим влепят выговор. Уже второй на этой неделе.
«Пап, биту не видел?» спросила я, заходя на кухню. Отец молча продолжил копаться в горе грязной посуды.
«Пап, пьяный еще что ли? Бита моя где?» прокричала на всю кухню я, водя глазами по помещению и ища закоулки, где могла прятаться моя «помощница»
«В коридоре посмотри» сухо ответил папа и открыл холодильник в поисках какой-нибудь еды.
«Нету там» так же коротко ответила я и села на стул, почувствовав легкое раздражение. На руки ко мне тут же прыгнул серый кот по кличке «Пухлый»
«Может в зале» предположил папа и сел за стол, напротив, с банкой огуречного рассола в руках.
«Смотрела уже» буркнула я, гладя довольно таки упитанного кота на моих коленях.
«Не знаю дочка, Серега заходил, наверное, он взял» предположил отец и жадно припал к рассолу. Я поморщилась при виде этой привычной для меня картины по утрам. «Пухлый» тем временем посмотрел на меня голодными глазами, но мне было пока не до него. Я согнала кота с рук и встала напротив отца, уперев руки в боки.
«Ну и какого лешего он ее взял? Чего он вообще опять тут забыл? Меня уже бесят твои Сереги, Сашки, Наташки. Я же просила, чтобы ты сюда своих собутыльников не приводил» гневно ответила я. Папа оторвался от банки, вытер сухие губы и поднял свои красные опухшие глаза на меня.
«Он так на пару минут заходил» невинным голосом ответил он. Я закатила глаза и с разворота ударила кулаком в стену.
«Задолбали!»
Кулак тут же покраснел, но боль быстро прошла. Эти руки привыкли к боли от ударов об стену либо о кости другого человека. Сложно представить, что такая высокая стройная девушка с длинными темно-русыми волосами, ярко синими глазками, круглым лицом, немного обсыпанным веснушками, да и вообще довольно симпатичной внешности занималась иногда боями без правил на ринге.
«Зачем тебе бита?» спросил отец и потер свое колено. Я обратила на это свое внимание. Похоже, старая травма стала намного чаще напоминать о себе, особенно после очередного запоя.
«На «стрелу» с Крис идем сегодня» ответила уже спокойно я и, схватив со стола немного черствый бутерброд с колбасой, откусила небрежно кусок. При таком взрывном характере я быстро отхожу от ссор и конфликтов.
«Какая еще «стрела»? На дворе не девяностые» усмехнулся отец. При упоминании о прошедшем времени он как всегда с грустью посмотрел на стопку старых пыльных грамот на подоконнике. Наверное, опять хвастался вчера своим собутыльникам о своей бывшей карьере в девяностые годы. Еще бы. Раньше успешный спортсмен по вольной борьбе. А сейчас, безработный отец-одиночка, который почти каждый день губит свое здоровье алкоголем. И в свои сорок восемь лет из высокого, синеглазого, накаченного брюнета превратился в лысеющего, худого, беззубого старика под шестьдесят лет.
«Да там, у знакомой Крис какие-то гопники отжали ноутбук, да еще и не ее, долго объяснять. Надо сходить разобраться» ответила я, дожевывая бутерброд. Отец закатил глаза. Ну, а что он хотел? Любовь к борьбе мне передалась по генам от него, а вот хулиганство и упрямость от моей покойной матушки. Царствие Небесное ей.
«Кулаки и есть твое мощное оружие. Да и еще один привод в полицию тебе ни к чему» подметил отец. Я знала, к чему он клонит. Я уже имела неполадки с законом. Драка в общественном месте. И эта драка далеко не первая.
«Все нормально, пап, здесь реально они не правы. Ладно, побегу на учебу» тут же спохватилась я, посмотрев на покрытые пылью часы на стене.
«Возьми на комоде деньги, дома шаром покати» сказал папа, отдав последний кусок колбасы Пухлому.
«Это последние деньги?» спросила я, выгребая с комода мелочь. Пособие по потере кормильца я перестала получать три года назад, когда мне исполнилось восемнадцать. Теперь доход семьи составлял только небольшую пенсию отца по инвалидности.
«Да, но скоро пенсия» отозвался папа из кухни. Я тяжело вздохнула и посмотрела на фото своей мамы, которую потеряла семь лет назад. Да уж, при маме такого не было. Отец хоть и получил травму, но пил редко, сдерживала жена. Елена Андреевна, моя мама, хорошо зарабатывала, я ни в чем не нуждалась. А потом ее не стало и все пошло наперекосяк. Отец нашел утешение в бутылке с друзьями алкоголиками, а я с тех пор, почувствовав вседозволенность, стала своего рода пацанкой.
