***
В детстве у меня – был старший брат. Я всегда им гордился. Всегда хвастался, какой же он у меня хороший, добрый брат! Вся школа знала о моём брате!
Но так случилось, брата не стало.
Я остался у матери совсем один: За старшего. Как бы мне сложно и грустно не было.
Я всегда старался помогать своей родной матери. Даже, когда вырос. Она, когда вспоминала моего братца, всегда видела его во мне!
Я ничему не удивлялся.
Мы чем-то были похожи!
Всегда оба влипали в неприятности; И выходили оттуда – невредимыми. Везение скажите вы? Не думаю. Не бывает по жизни, всегда везучих людей.
Это уже – фантастика!
Отца родного своего я не знал. Мать никогда о нём не рассказывала. Не рассказывает, значит, не хочет. Зачем ворошить прошлое? Если там нечего было ворошить.
Я шёл как-то по улице.
Весенняя погода. Людей много. Воздух чистый и свежий. Погода ясная и светлая.
Вот прошла мимо наша соседка Нюра. Внезапно она остановилась и посмотрела на меня. Вдруг по её лицу стали падать маленькие слёзы. Я не понимал, почему она всё время плакала?
Вдруг я не выдержал и подошёл к ней спросил:
– Баба Нюра, почему вы плачете, может вам помочь? – Успокоившись, она только мне улыбнулась, сказав:
– Ты так похож на своего – старшего брата! Я бы ни за что вас не различила.