«…Моя baby-rock, моя baby-star.
Она любит fashion, солнце, бронзовый загар…»
Черный Дефендер мчался по трассе М-3. Парень, сидящий за рулем, вполголоса подпевал песенке из магнитолы. На переднем о чем-то раздумывал второй. И тут вдруг обернулся:
– Может, объяснишь. Нафига мы так резко сорвались в Москву?
– Ну. Мне позвонил один человек…– начал было водитель.
– Тебе позвонил один человек, и ты подорвался. Добрый самаритянин. Когда уже перестанешь кому попало номера оставлять?
– Тогда же, когда ты сменишь свою гримасу Вселенской Скорби чем-нибудь более приземленным. Короче, мне позвонил человек. Помог ему когда-то. Рассказал кое-что, что может быть по нашей части. Поселились с ним по соседству месяца два назад молодожены. Самые обычные: муж, жена, собака. Живут себе и живут. Пару недель назад начались какие-то у него через стену скрипы, шорохи, стуки. Как раз из их квартиры. Собака выть начала ночами. Ничего не напоминает?
– Домовой?
– Скорее всего.
– Ну, это многое меняет. Вопрос. Как мы будем этим счастливчикам объяснять, что в их хате бабайка обитает?
– Ну, как обычно. Действуем по ситуации. Импровизируем.
«…Моя baby-top, моя baby-star.
Она сияет ярче, чем звезды на небесах…»
– Включи что-нибудь другое. Надоел уже этот армянолай.
– Без проблем. Вон заправка. С тебя тогда кофе.
– Наглость-второе счастье. Американо?
– Да.
Водитель разблокировал смартфон, открыл меню и начал листать музыку. Пару движений, и динамики наполнили Дефендер другими звуками.
«Потерев ладонью по небритому лицу,
Глядя, как подкатывает Волга,
Сплюнув сигаретку, вышел Витька на крыльцо
С чувствами исполненного долга…»
Знаменитому Мише Кругу подпевали уже двое…
***
Москва. Город, который никогда не спит. Вечер, Кутузовский проспект. Сердце Столицы. И два человека на парковке. Один-двадцати шести лет от роду. Высокий, русый, с длинной щетиной. Дутая жилетка, фланелевая рубаха в клетку, джинсы, грубые ботинки. Чистый дровосек. Второй-его полная противоположность. Пальто, футболка-поло, зауженные брючки, модные туфли. Гладко выбрит, аккуратно подстрижен. Ни разу не выглядит на свои сорок с лишним лет.
– Значит, Вова, план такой – обратился к своему товарищу «дровосек» – бери машину, найди нам жилье. Хостел, квартиру, короче, как обычно.
– А ты куда, хотелось бы знать?
– Устрою мини-тур по столичным барам.
– Дима!
– Что «Дима»? Имею ли я право на пару виски-кола и дамские объятия?
– Ладно, Бог с тобой. Иди, куда хочешь. Завтра в восемь-ноль-ноль на адресе нашего друга.
– Блин, что так рано? Давай хотя бы в девять. Не денется никуда.
– В семь-тридцать.
– Сатрап!
– Алкаш и развратник!
– Не завидуй.
– Было бы чему. Все, я поехал.
Владимир завел Дефендер и отправился на поиски съемного угла, а Дмитрий пошел, увидев на горизонте вывеску с надписью «Бар».
***
Обычное серое московское утро в обычной серой московской многоэтажке. Рутина. День Сурка. Сергей, как обычно, выключил будильник, принял душ, выпил кофе. «Надо бы съездить к Кате в больницу – подумал он – Где она умудрилась подхватить пневмонию в середине июля?». Из размышлений его выдернул любимый пес, резко и очень громко залаяв.
