Читать онлайн полностью бесплатно Кристина Ткачук - Дневники Енота. Том 2. Туда, где бездна

Дневники Енота. Том 2. Туда, где бездна

Вторая часть трилогии сборников Кристины Ткачук под названием «Там, где Бездна» полностью посвящена лирическим произведениям. Так вышло, что именно поэзия помогла автору пройти через сложный и болезненный жизненный период.

Книга издана в 2023 году.

От Автора

«Поэтический опыт – тоже опыт» (с).


Моя книга не просто так начинается с этих слов. Поэзия для меня лично – это огромный пласт опыта, воспоминаний, знакомств и навыков. Более трёх лет я занималась поэзией, выступая и организовывая Музыкально-Поэтические Вечера (МПВ) на площадках Санкт-Петербурга.

За это время у меня скопилось около двух сотен произведений и лишь некоторые из них войдут в этот сборник.

Также в сборнике ты, дорогой читатель, найдешь коротенькие зарисовки из моей «театрально-концертной» жизни, становление графомана-поэта и попытки юной девушки привыкнуть к новой жизни в Петербурге в стихах. О сокровенном из прошлого.

Перед тобой второй том из трёх.


В серию «Дневники Енота» войдут ещё две книги, одна из которых посвящена театру и драматургии, а другая ― рассказам. Первую ты можешь найти на портале, а пока – в добрый путь!


Эти совсем ранние стихотворения, датированные 2011 и 2013 годом, вызывают у меня чувство умиления и лёгкой грусти. Они написаны в период моего взросления, запоздалого переходного возраста и юношеского максимализма. Когда кажется, что весь мир против тебя, а ты в этом мире один. На это также повлиял переезд в Петербург, но о моих взаимоотношениях с городом – позже.

2011-2013 года


Кто скучал по тебе сегодня?

Кто скучал по тебе сегодня?
Может, брат, а может, подруга,
Может, ждёт тебя кто-то за морем,
А может, просто зимняя вьюга.
Кто-то пишет по ночам в интернете
Про любовь к той самой подруге,
Что не будет другой на планете,
А может, просто треплется с другом.
Кто-то кого-то просто не любит,
А кто-то влюблен без ума,
Мысли чужие кого-то погубят,
А кого-то сводят с ума.
(03.02.2011)

***

Случайная грусть

А за окном дорога, в соседнем доме свет горит.
Над домом тем, через дорогу, труба старинная дымит,
И белоснежными парами дымок по воздуху летит.
Закрытыми от глаз дворами ночь тишину свою хранит.
Может быть, он где-то рядом, всего лишь в двух шагах,
Тоже смотрит на дорогу, улыбку пряча на устах.
Любовь рождается внезапно, и вот летаешь в облаках,
Потом наивной глупостью промелькнет в твоих словах…
И с каждым годом все сильнее огонь пылает изнутри,
Немые чувства порождают боль острую в груди.
Потом страданья и печали, бессонницы от ночи до зари,
Но все же чувства угасают, открыв на мир глаза твои!
Пройдет еще немало лет, погаснут чувства те былые,
Случайно вспомнишь ты о них как будто бы впервые.
И сердце вспыхнет тем огнем, как солнце на рассвете.
Любовь, остывшую когда-то,
Нам не забыть,
Ни в дождь,
Ни в ветер.
(14.02.2011)

***

Одиночество

Сегодня опять мне привиделось:
Необласканный пудель на привязи,
У дороги как будто обиделся.
Стоял мальчик у дома над крышами,
Небо скатертью расстелилось,
Окунулось в бездну унылую,
Может быть, по соседству поселится,
Пуделиха с хозяйкою милою.
Этот дождь, нахлынувший осенью,
Растрепал мои косы длинные.
Если любишь ― люби без памяти,
Без любви не бывает и проседи.
В одиночестве нет опасности,
В одиночестве нет спасения,
Оно хуже, чем горькая праздность,
Одиночество есть забвение.
Под мостами на улицах Лондона,
Под дождями Парижа и Питера,
Возвращалась она, бесподобная,
И стояла под окнами в свитере.
Наблюдала, как там за окнами
Пекут бабушки пироги с печеньями,
Угощают своих возлюбленных,
Угощают, обнимая за плечи их.
И даря им свои улыбочки,
И теряясь в ответных колкостях.
Они ведь такие ранимые,
Все ждут от кого-то помощи.
Одиночество может быть радостью,
Когда ты любовью согрет, любимыми.
Может стать она твоею слабостью,
Но пред Господом и откровением.
(16.05.2013)

***

Прощание

Фотографии, портреты, улыбки
Будто звуки поломанной скрипки.
Будто в танце безудержном пляшут
И на ушко случайно так скажут,
Что привиделось мне. Обозналась я.
Вот и кажется, что потеряно,
Крылья сложились как-то рассеяно.
Расстелились под окнами города
Наши рифмы, стихи без повода.
И кружатся они, надрываются
Все пастелью своей прикрываются.
А мечты быть твоей единственной
Для тебя станут зыбкой истиной.
Испугалась я, струсила, дурочка.
Теперь пожинай, что посеяла, умничка.
Ты прости, мне писать не хочется,
Не ложатся рифмы – волочатся.
Помолчать бы с тобой за столиком,
Прикоснуться рукой свой тоненькой.
Ведь прощаться совсем не умею я,
И от слов своих немного робея,
Пишу. Чтоб просто не молчать.
Прощаться, чтоб наивно ждать
Звонка. И на день встречи ставить временной отсчет
И ждать. Нет, не тебя, а лишь твою улыбку.
И будет в ней ответ, мой милый,
На моё робкое – что любила,
На моё звонкое – не забыла
На твоё хрупкое – «я вернусь…»
(27.08.2013)

***


Безделье

Перекрещиваясь мимоходом,
Я встречаюсь глазами с прохожими.
Не нужна я своим заботам,
Не похожи мы, не похожи…
Понедельники ― эко ли правило.
Скрыть лицо да под черною маскою.
Их взяла бы и в ссылку отправила…
Всею нежностью, всею ласкою.
Прожит день. Как зачеркнут. До вечера.
Кофе нет. Сигарета потушена.
Эта ранка ничем не залечена,
Не замучена, не задушена.
Стойка бара, коньяк, дым ментоловый.
Оплывая под взглядами прошлого,
Очертанья, залитые оловом.
Только тошно мне, только тошно мне…
Посылаю их к чертовой матери…
И как в омут с разбега в забвенье,
Пестрым оводом. Точка. Предателем.
За прижившееся, за безделье…
(28.11.2013)

***

Как и обещала, немного о Петербурге. 2014 год

На следующую страницу
Другие книги автора Кристина Ткачук
Ваши рекомендации