Ну, вот, в годах заделался поэтом.
Призванье так себе, я должен вам сказать!
В младые годы помышлял об этом,
Но рано осознал и перестал мечтать.
Совсем не жажду жить такой судьбою…
Достаточно с меня моих скорбей.
Сатирик? Подружись с бензопилою.
А комик если, то пиши пошлей.
Коль трагик, всех вокруг забрызгай кровью.
Коль лирик, сладко нюни распусти.
И, может быть, потомки к изголовью
Хоть две гвоздики смогут принести.
Зачем мне трепет и переживанья,
Когда знакомый мир отправится ко дну?
Зачем зари пустые ожиданья?
С луною разговор начистоту?
Коль ты поэт, то тянет встать с рассветом,
Чтоб хвойный лес пером живописать,
И по ночам корпеть над страждущим куплетом,
Который нет никоих сил слагать —
То рифмы вкось, то слог не ляжет ровно,
То мысли кончатся, то нападает лень,
То по живому режешь хладнокровно,
То путаешь с могилой колыбель.
Ещё одна напасть терзает душу —
Поэт за всех несёт пред Богом крест!
Кто я такой?! Зачем мне это нужно?!
Пускай живут, пока не надоест!
И звуком лир, и слогом красноречья
Возможно толпы за собой вести,
Но стоит лишь фортуне быстротечной
На миг сойти с заветного пути,
Сорвётся дикий рык толпы бурлящей,
И в клочья разорвут того, кто был любим.
Потом, приврав, чтоб было поизящней,
В тираж отправят: «Мы о нём скорбим!»
Итак, живи, поэт-стихослагатель,
Стихосложитель, стихослагатей,
Слогосчитатель и рифмокопатель!
Готов с поклажей этой жить среди людей?
10 сентября 2015 года
