1980г.
«… Любить и жить мечтой незримой – что может быть неизмеримей?
Любить и жить мечтой незримой –
Безумцев счастье и любви гранит!»
Неплохо, все-таки, написал. Пусть и сыровато, и немного наивно, но рассказ получился неплохой, а главное, искренний, от сердца. С того дня прошло уже 2 года… Да, какое же интересное было время! И вообще, состояние любви – это нечто не из этого мира, что-то волшебное, постоянно будоражащее и не дающее тебе покоя. И, в то же время, блаженное и счастливое. А если оно еще и взаимное – то это и есть счастье! Правда, из всех моих двух случаев оба раза любовь была исключительно односторонней. И, причем, с моей стороны. Так сказать, безответной. Ну, что ж сделаешь, надеюсь, будет и на нашей улице праздник. Какие наши годы! А наш несостоявшийся роман с Татьяной, о которой идет речь в расcказе, надеюсь, только пойдет мне на пользу в будущем. И не потому, что она на пару лет меня старше, вовсе нет. Это я вел себя, как мальчишка. А впрочем, как я должен был себя вести? Как умудренный опытом мужчина? Мачо? Так любовь делает любого мужика мальчишкой. Да и откуда опыту взяться? Что ж тут поделать? Такова жизнь. Один любит, другой нет. Ну, или позволяет себя любить. До поры до времени. И чего это мне вдруг приспичило перечитать его сейчас? Наверное, от безделья. Военное училище, слава Богу, позади, отпуск пошел в горах и на море, через неделю меня ждет неизвестная самостоятельная жизнь в части, за тысячи километров от родного города. Вот прочитал, и, как будто, все вернулось снова. И чувства, и любовь. Прям, как у Пушкина. Я вас любил. Любовь еще, быть может, в моей душе угасла не совсем… Как же правильно и точно сказано! Может, и не совсем, а может, и совсем. Как только начинаешь об этом думать, все внутри, как будто бы всплывает наверх, как на дрожжах, просыпается, расцветает, хочется жить! Эх, хорошо-то, как… А если бы когда-нибудь достигнуть взаимности… Ну, что-то я расчувствовался, раскис, пора уже подумать о будущей службе. Хотя, что о ней думать? Как будет, так будет!
2019г.
Как же, все-таки, затягивает этот Facebook! Все эти новости, письма, уведомления, приколы, фотографии друзей. Не оторвешься. А что еще делать вечерами? Вот и сидишь, как сыч, уставившись в I-Pad. Изучаешь чужую жизнь. Вот опять кто-то набивается в друзья. Ну и кто это на сей раз? И не надоело вам приставать к незнакомым людям? Так-с. Какая-то Татьяна. Татьяна Деришева. Не знаю такую. Значит, запрос удаляем. Хотя, стоп! Фамилия какая-то знакомая. Дай-ка посмотрю на фото. Тоже, что-то знакомое в лице. Чувствуется, молодость ее осталась далеко за спиной. Ба! Не может быть! Аж сердце прыгнуло в груди! Вспомнил! Это же та самая Татьяна! Только в те времена ее фамилия была… как же… как у известной актрисы… Ну да, Мирошниченко! А теперь Деришева. Господи, так это же фамилия Марата! Ну да! Значит, она, все-таки, вышла за него замуж после нашего расставания! Когда же это было? Сорок лет назад! Вот это да! Дела… Ну, ладно, соглашусь пообщаться. Кликаем: «дружить». Помахать рукой? Машем. В ответ тоже машет ручкой. Так, и что дальше? Кто первый нарушит молчание? Подождем минут пять. Куда там! Какие пять минут! Тут же: Привет! Как дела? Сто лет не виделись!
Точно, сто лет! У меня все нормально. Как у тебя?
Вот так и началась эта переписка. Не прошло и сорока лет. В процессе дистанционного общения выяснилось, что Татьяна вскоре после моего убытия на действительную двадцатидвухлетнюю государеву службу в доблестных российских вооруженных силах, вышла замуж за некоего Марата, личность, мягко говоря, неординарную и крайне неприятную. Никто его не любил и не жалел. Видимо, потому что было не за что. Вот и нашлась одна добрая душа. Пожалела, пригрела, замуж вышла, да еще и родила ему двух сыновей. Однако, это подвиг не был оценен с его стороны. Марат продолжал пьянствовать, болтался по подворотням, не работал. В результате чего просто помер. Никто особенно по этому поводу не убивался, включая собственную жену и детей, так что, этот факт ее биографии прошел как-то незаметно. А сейчас? А что сейчас? Работает, дети взрослые, уже успели жениться. Короче, ничего интересного. Чувствовалась, однако, в этих письмах какая-то неудовлетворенность жизнью, какой-то резерв молодости. Как будто, она не долюбила, не догуляла, не прожила то, что могла бы в полной мере испытать. Сейчас ей, конечно, уже за 60, но тон бодрый, даже кокетливый, заигрывающий. Ну, что ты хочешь? Женщина всегда остается женщиной. Судя по фотографиям, конечно же, изменилась, но, слава Богу, не похожа на старуху, одета достаточно стильно, чувствуется ухоженность. Вот и слава Богу! Ну, о чем еще можно писать? Вспоминать прошлое? Вспомнили. Никому это удовлетворения не принесло. Одну тоску навеяло, когда начинаешь считать годы. Да, помню все. Да, и тот рассказ, который я дал тебе прочитать про нас с тобой. Ах, если бы ты знала, что ТАК люблю? А бывает как-то иначе? Помню и твой приезд ко мне в город, где я служил. Так уж вышло (слава Богу), что мы не остались наедине. Мало ли, что могло выйти, прости Господи? А так, что вышло, то вышло. Я лично ни о чем не жалею. Вот и в очередной раз ты пишешь:
