Когда я толкала двери руками, они не поддавались , не пускали меня…и казалось, что за ними осталась вся моя жизнь. А я…я растаю здесь в этой пустой комнате. И я пыталась разодрать доски руками, колотила их со всей яростью. Синяки и ссадины проявятся завтра… Сейчас я не чувствовала ни боли, ни жжения, только невозможность реальности и бессилие. Эта дверь закрылась навсегда, и я не хотела смириться. Ведь я все ещё ощущаю твое тепло, твое прикосновение, тающее в прощании. Тобою пахнут мои волосы и скомканные простыни. Но дверь как будто из бетона. Как будто муляж. Она никуда больше не ведёт. И я знала, что это случится рано или поздно. Ты ушел.
Когда я словно стекла по стенке, потому что уже просто не держали ноги, – отпустил адреналин, за опустившимися веками мелькали картинки воспоминаний о том, как ты появился в моей жизни. Было тихо, холодно и одиноко. Даже дождь не хотел постучать в мое окно. Но я услышала сквозь полудрёму, как будто кто-то скребется за стеной. "Мышка… ну ты найдешь выход, выроешь норку и выберешься. Жаль, что у меня нет сыра", – подумала я. На следующее утро я нашла следы штукатурки на полу. И ночью уже были не шорохи, а стук в стену. Только стучали, словно по дереву, хотя моя стена была кирпичной, со штукатуркой и краской…Утром я обнаружила трещины, и конечно, собралась жаловаться домовладельцу. Назревал ремонт, а мне очень не хотелось затягивать вещи пленкой и снова переживать строительную пыль и запахи краски, не выветриваемые и не выстирываемые из самых любимых вещей.В ночь, когда я приехала домой очень поздно и упала от усталости на кровать, не раздеваясь и не умываясь даже, я не услышала ни звука. И, как назло (или на счастье), утром в стене появилась дверь. На работу я вбежала с жуткой головной болью, после бурной ночи танцев и песен, ещё не отрезвела, но уже ошалела от такого казуса… "Дверь в моей стене, и как я раньше не могла её заметить? Что со мной?”А потом я набросилась на тебя с ножом, не умея и не зная, как им пользоваться. Ты же открыл дверь в мою спальню! Чужой мужчина зашёл ко мне даже не в дом, а сразу в спальню!!!Но твой взгляд, поза, улыбка успокоили меня. Ты медленно и мягко взял мою руку с побелевшими от напряжения костяшками, тепло расслабило немного хватку, ты вынул нож и не отпустил меня. Просто поздоровался.
Помню ещё, как ты однажды увидел гитару. Ты не понял, что это за предмет мебели, а я пригласила прикоснуться к струнам. И ты услышал звук, создаваемый вибрацией одной струны. Я взяла гитару в руки, пару аккордов, перебор. Ты был в шоке.
– Ты не слышал никогда, как звучит гитара?
– Что это?
– Музыка.
– Я недоуменно на тебя смотрела, умирая от любопытства…
– Как ты создаёшь эти звуки???
Я снова подумала, что ты сумасшедший, или пришелец.
– Музыка – это когда звуки создают историю, которую хочется спеть. Ее как будто слышит твоя душа. Она может быть грустной, может быть дерзкой, может вызывать слезы, мурашки по коже, может заставить пуститься в пляс.
– Пляс??
– Танец, – смеясь, с горящими глазами я пыталась объяснить.
– Что такое танец?
Я начала двигаться в такт, стоя на месте, покачивая бедрами.
– Хм…ну это не танец, это соблазнение!
– Неееет, это танец!
Тогда я взяла твою руку в свою, другой обвила талию.
– Видишь, ты двигаешься в такт музыке, твое тело становится похожим на воск.
Ты засмеялся, увидев отражение в зеркале.
– Ну да, это может быть смешным, но и красивым, если это делают умеющие люди.
Я села в кресло и запела мою любимую «Tender hands» Криса де Бурга.
– Ну вот и оно! То, почему я к тебе пришел! Я слышал эти слова сквозь твой сон! Ты пела, шептала их, эти слова: “I need tender hands to hold me”.
Я не очень поняла тебя, витая в своих мечтах и ощущениях.
– Послушай, ну как же ты, или вы, выражаете свои чувства? Как рассказываете о них миру? Как делитесь ими? Знаешь, те, что не удержать, что нельзя описать простой фразой. Когда, если ты не споешь или не сыграешь, – тебя разорвет, так ты полон ими…– Мой голос приобрел особые нотки, речь – скорость, как и всегда, когда я не успевала совладать с чувствами.
– Я делаю вот так. – Спокойно сообщил ты.
И твои руки прикоснулись к моему лицу. Лоб наклонился ко лбу. Руки скользнули под волосы, настойчиво и нежно одновременно. Потом ладони спустились на мои плечи, скользнули вниз по рукам и наши пальцы сплелись. Таких чувств моя кожа ещё не испытывала, и я каждой волосинкой и клеточкой поняла, что твой мир – это мир прикосновений. И он прекрасен, ведь я об этом столько думала и так желала этого. Не знала, что кто-то умеет так. Чтоб каждое движение и прикосновение – успокаивало, разжигало, заставляло замирать сердце, чтобы тело таяло и тянулось за рукой. Изгибалось, повторяя каждое движение, как будто боясь лишиться этого ощущения.
По вечерам ты открывал новые чувственные места, новое качество прикосновения. Это не было эротичным, но наполнено особой энергией. Она могла струиться, словно переливаться и искриться, как на солнце перламутр. А могла быть требовательной, обжигающей, взрывной волной заставляющей перерождаться, восставать. Ты мог просто гладить мои волосы, а потом брать мою ладонь и опускать ее на свою голову. И я чувствовала, как волосы просачиваются сквозь пальцы, какими они могут быть шелковистыми, где длиннее, тающими на завитках или жёсткими на висках, где подстрижены короче всего. Ты брал мои руки, обнимал ими свое лицо, и давал моим большим пальцам проводить по твоим ресницам, уходить к вискам, усиливая давление, массировать их. Переходить указательными пальцами на уши, повторять их овал, спускаться к мочке, захватив ее и массируя. И наконец, запустить все пальца под волосы, почувствовать, как кожа головы может реагировать. Какая она просящая и податливая. Как чувствуется, насколько она жаждет прикосновений, скрытая, будто спрятанная от ласки.
