Читать онлайн полностью бесплатно Никита Гурин - Черный ангел
Ты летишь сквозь хмурые тучи,
К своей цели стремясь добраться,
Ты летишь сквозь ясное небо,
Новой силы для боя набраться.
Трудный путь тебе пришлось пройти,
Помощи у Бога не просив,
Лишь надежда теплилась в груди:
«С этого пути мне не сойти!»
Глава 1
Слепое правосудие
Несколько жизней и смерть, которая его ждет… Не много ли этого для одного?
Тайны подсознания открывают нам путь к созданию нового человека. При воздействии на память, которая является субстанцией, изменяется внутренний мир личности, его мысли и дальнейшие поступки. И, пока душа бродит в поисках воспоминаний, наше бренное тело остается в реальном мире.
Шел 1995 год.
Луна зашла за тучи. День сегодня был ветряный и дождливый. Несколько минут назад молодой парень вышел на улицу из ночного клуба и завернул за угол в слабо освещенное место…
Это его последняя ночь – пронеслось в моей голове. С этой мыслью я перешел дорогу и отправился следом за ним. Быстрым шагом я подходил к незнакомцу все ближе и ближе.
Услышав шаги за спиной, он повернулся и окинул меня высокомерным взглядом.
И вот оно: удар, возмездие. Он был сбит с ног и, опираясь руками о землю, двигался назад, к стене, рядом с мусорным баком. В тусклом свете дальнего уличного фонаря можно было различить, как по его лицу текла кровь, выступил пот.
Подходя ближе к нему, я наступил на шприц, который он выронил. Под тяжестью стекло лопнуло. Незнакомец не успел сделать укол. Нас никто не услышит, никто не увидит…
Его одежда была в грязи. Стиснув челюсти, с надменным видом, он пытался доказать мне, что я ошибаюсь. Ни сожаления, ни страха в его глазах я не видел…
Быть может впервые в жизни я не жалею о том, что сейчас делаю. Я уверен, что его судный день настал. Я делаю то, что должен сделать.
Не сказав ни слова, я просто достал пистолет, перещелкнул затвор предохранителя, направил оружие ему в голову. Казалось, ничто не могло остановить меня в эту минуту…
На вид, он был еще совсем юнцом. Ему было не больше двадцати. Он еще не видел жизни, той настоящей, которая бы приносила искреннюю радость: встречать рассветы с любимой, родить ребенка, ждать его первого шага, воспитать из него настоящего человека, он не успел выучиться и получить профессию, созидать, творить, нести ответственность за свои поступки и приносить пользу обществу.
Парень, смахнув кровь с губы, тяжело дышал и прислонившись спиной к стене, молча смотрел на меня.
Я опустил оружие, привычным движением убрал за пояс. Затем достал визитку, протянул ее парню, тот отвернулся; я опустил визитку в его нагрудный карман.
– Там тебе помогут, – сказал я напоследок, в надежде, что он образумится.
Надо мной черное небо усыпанное звездами. Холодно. Я застегнул куртку и не спеша пошел к мотоциклу, который оставил на противоположной стороне улицы, напротив клуба «Черный ангел», где сегодня была дискотека. Этот клуб виновен в смерти моей единственной любви – Елены.
Это хороший город, со своей легендарной историей и традициями, но в погоне за прибылью торговцы наркотиками и сумасшедшие лидеры сект начали погружать его во тьму. Я буду продолжать противостоять этому до полной победы над ними.
На утро, читая свежий выпуск местной ежедневной газеты, я не поверил глазам. Строчки статьи гласили:
«Вчера ночью было совершено страшное преступление. Молодого парня жестоко избили возле клуба, сейчас он находится в реанимации, за его жизнь борются врачи. На месте преступления был обнаружен инсулин…»
Эти слова до глубины души потрясли меня.
Он страдает диабетом? Как же так? Ведь я… Но кто же его? Еще одна невинная жертва? Эти мысли не давали мне покоя и не отпускали до вечера. Я откупорил бутылку виски, наполнил четверть бокала, потом еще и еще… потом заснул.
Голова гудела, сильно хотелось пить. Я залпом выпил два стакана прохладной воды. В собственном отражении, глядя в зеркало, я видел лишь тень, а не человека, зловещую душу, терзаемую муками совести, в одновременной борьбе с ненавистью и жаждой справедливого возмездия.
Мне нужно прийти в форму – подумал я.
На календаре: второе июня, пятница.
– Сколько сейчас времени? – спросил я сам себя.
Уже семь сорок пять, а к девяти я должен быть в кафе «Лилия». Там у меня встреча с журналистом телекомпании. Я должен передать ей кассету для видео. В кассете записи о клубе, том самом клубе, который я обвиняю во всех грехах. Я уже сделал копию и спрятал ее в доме. Времени мало, пора.
Свежий воздух. Солнце еще не в полную силу начало обогревать землю, но было ярким.
На дороге в это время машин было мало и в назначенном месте я оказался вовремя.
Мотоцикл оставил напротив кафе, у многоэтажного здания со сверкающими стеклянными стенами, на первом этаже которого находился банк. Только сейчас заметил, что на правом рукаве кожаной куртки остался след крови. Я снял ее, взяв с собой, и, прихватив шлем, поспешил к месту встречи.
У хозяина кафе, человека довольно упитанного, небритого, с маленькими хитрыми глазками я спросил о Ларисе Демниной, так звали журналистку, встреча с которой была у меня здесь назначена. Он указал на блондинку, сидевшую за столиком у окна, и спросил, что я буду заказывать.
