Что такое Бытие? Открываем энциклопедию. Читаем. «Бытие́ – в самом широком значении – существование». То есть, то, что возникает из Небытия. И то, что исчезает в небытии. Мир реальный и виртуальный, воображаемый, как в квантовой физике: флуктуации вакуума, из которого виртуальные частицы и античастицы перемещаются в реальный мир, и тут же снова исчезают. Сочетание очень реального и вещественного с абсолютно нереальным и невозможным. Бытие – нечто крупное, вещественное, видимое издалека, как надписи на старинных фолиантах. Состоящее из бесчисленного количества мельчайших частиц-мгновений. Есть в этом нечто от волшебства, игры света (я видел и фотографировал квадратное солнце, в виде ромба и треугольника). А это любопытно, ей-богу. Как ветер дует в одну сторону, а дым из труб клубится – в две противоположные. И не понять – какая правильная. Потому что правильно – всё, и всё неправильно – тоже. Мир, неуловимый, постоянно возникающий из небытия и тут же исчезающий в нём – вот что такое БЫТИЕ.
Облако воспоминаний приходит ночью, возникает из безмолвного небытия, прячется мелкой росой в траве забвения, окутывает сердца метелью снов, змеиной позёмкой скользит по артериям и венам, бередя сонную душу запахом тлеющего времени, подступая к горлу комом несбывшихся судорожных ожиданий.
Возникают из былого и безмолвно рушатся вдали древние горы, напоминая бушующие волны неспокойного океана. Блуждающие огни незримых городов проносятся сквозь изумлённое тело. И давнее горластое счастье снова зовёт тебя в еле слышное детство…
И нет тебя здесь. Ты – там, пока не покинуло твой дом облако воспоминаний, оставив лишь несколько дождливых росчерков на предутреннем оконном стекле.
На самом деле бытие человека начинается не с его рождения, а с того первого момента из раннего детства, которое он помнит в зрелом возрасте. И заканчивается оно не его физиологической смертью, а в тот момент, когда ему окончательно изменяет память. Нет памяти – нет ничего.
Память – единственный рай, из которого невозможно изгнать, и единственный ад, из которого некуда деться.
Ошибки совершают все. Только умные признаются в этом, а остальные никогда.
Когда всюду светло, дорогу видит каждый. Когда темно – лишь те, в ком есть источник света.
Летит отовсюду небо – земле навстречу летит.
И летит земля, небом объятая, светом его пронизанная.
И сияет васильковое небо в глазах новорождённых младенцев земных!
И качается младенческое небо на лазоревом ветру. На ветру ласковом, синем, сквозном, колыбельном…
И несёт, струит свет в невесомой ладони своей голубую глину земли, синеглазое небо младенцев, алмазную воду жизни.
И нет более ни света, ни тьмы, ни земли, ни неба, ни звука, ни тишины, а всё едино. Всё вечно.
Всё – Бог. Всё – любовь. Всё – жизнь.
Однажды Бога спросили: существует ли человек? Бог не ответил. Но надежда осталась…
Поэты просыпаются рано – вместе с птицами, наверное, затем, чтобы услышать, как звучат стихи на их родном птичьем языке.
Что такое стихи о любви? Настоящие стихи о настоящей любви?
Это когда подростку, собравшемуся свести счёты с жизнью, потому что всё уже в прошлом, и некуда идти, и не с кем поговорить, и не хочется ничего, случайно попадается на глаза книжка стихов о любви, и он начинает читать, и ладонь его, только что истерично сжимавшая горсть безликих таблеток, непроизвольно разжимается…
Это когда женщина слушает, как возлюбленный читает ей стихи о любви, и раздевается, сама не замечая этого, и они целуются нежно-нежно, и обнимаются, и любят друг друга так долго, словно время исчезло…
Это когда к очень пожилому человеку зовут священника для последнего причастия, и он, отчётливо понимая, что умирает, начинает читать по памяти стихи о любви, и улыбается, и щурится, и плачет от того, что впереди – только яркий ласковый свет. Ибо смерть преходяща, а любовь вечна…
Растекутся мысли по дереву жизни. Попрячутся по дуплам сознания и следят оттуда, аки белки смородиноглазые, за тёмно-васильковым ночным небом, за огненными росчерками невидимого пера. Желания загадывают. А перо всё пишет да пишет. А поднимется туман, пробежится дождик по клавишам листвы, замелькают мыслята у самых корней, и дальше, дальше – по лесным полянкам солнышка дожидаться. Август. Самое время.
С самого утра начался вечер. И ночью это не назовёшь. И на день не похоже. Ни неба, ни земли нет. И вверху, и внизу – всё одинаково серо и тускло. Всюду дождь. Мелкий, нудный, бескрайний. Сумеречный. О таком времени суток вероятно и говорилось в Священном Писании: «Земля же была безвидна и пуста, и тьма над бездною, и Дух Божий носился над водою». Носится Божий Дух над водой, ищет то, чего ещё не терял, потому что не было ещё ничего. Ни тьмы. Ни света. Но будут. Непременно будут, раз носится Дух Божий. Не даст он покоя сумеречной мгле, обязательно найдёт выход. И явится небо голубое с синими далями, и очнётся под ним земля, прорастёт травами, вздрогнет петушиными кликами, раскинется от моря до моря. И будет утро. И будет день, и будет вечер, и ночь ясная заклубится звёздной пеленой через весь окоём…
