Одинокий стул посреди поля для гольфа. Некому сесть на него. Да и вряд ли кто–то хочет. Он стоит поодаль, вдали от флажков, которые держатся друг от друга на расстоянии. Деревянный, крепко сделанный каким–то плотником в далеком минувшем, он до сих пор стоит, напоминая о том времени, когда был выпилен. Звонок оглушает. Проснись!
Это флешбэк. Еще один в череде длинных и повторяющих эпизодов из прошлого. Ностальгия убивает стремление воли идти дальше. И ты стоишь, как вкопанный, смотря как картинки сменяют друг друга.
У каждой картинки своя эмоция. У каждой картинки свое начало. У каждой картинки свой конец. Попрощайся с настоящим, ты пленник прошедшего, того, чего больше нет. Ты иллюзий узник, что бредет не зная куда, зачем и для кого. И голос из темноты шепчет: “Кто расскажет обо всем?”
В это время в детском саду смеются дети, что не знают страданий взрослого мира. В это время проходит жизнь. Одинокий я посреди мира – поля для гольфа.
20.12.2019 г.
Бедность ходит по улицам, проникая в общаги, где ютятся студенты, словно муравьи в своих домах. Так пересекаются судьбы – приезжих интеллигентов и гопников с претензией на ученость. Тут пролетают вереницы звуков, что не имеют какого–либо смысла. Здесь рождаются местные звезды, чтобы через неделю погаснуть. Поколение за поколением – пьют, курят, прожигают минуты люди, не знающие чем бы заняться завтра.
Я такой же, как ты – усталый, задолбавшийся, мало спавший. Нам пророчат славное будущее, но давно ли ты смотрел в окно? Нам обещали золотые камни, но кормят лишь бесполезными словами. Суки, что хотять скинуть других вниз, те, что равнее равного, я презираю вас всех до глубины того, что именуют душой. Я смеюсь над вами, ведь вы жалкие осколки той системы, что уйдет в небытие.
В башне из слоновой кости я пишу заклинания птичьим языком, открывающим подлинный смысл существования. За очередной пьянкой, будучи трезвым, я в хмельной пелене скрываюсь от реальности, которая режет глаза. Уйти в даль синих морей и не вернуться. Попробуй и тебе понравится, я уверяю, но однажды тебе надоест. Тебя будет тошнить от того, что ты вспомнишь.
Ты вспомнишь дрочево мужчин в их загаженных комнатах и бесстыдную наготу женщин, плетущихся по коридору здания, и тебе станет плохо. Ты захочешь стереть это из своей памяти. Ты захочешь ускользнуть из пьянящей атмосферы клетки и застыть навеки статуей перед заброшенным кинотеатром, а пока, живи!
23.12.2019 г.
Сколько лет шторы закрыты в неприбранной комнате. Тайные знаки, симулякры, надписи на стенах. Фото счастливых людей, которые неприлично лживы. Мысли играют со мной под вечер. Под ночь они начинают ускоряться, и я тону в потоке форм. Кто это мыслит? Мышление активно или пассивно? Вопросы давят, я лежу под ними. Помогите! Это водоворот, что засасывает и не оставляет шансов на свободу.
Я слышал, что однажды придет человек и спасет нас всех, но от чего мне никто не сказал. Ах да, кажется, от смерти. Что ж, прекрасная история для тех, кто верит в сказки. Взрослые, они же как дети, что не думают об этом. Дети, они же как взрослые, которые только и жаждут этого. Это банальное несоответствие бытия и сознания. Вчера я признался себе, что не знаю, кто я. Это было великое откровение.
Прошу, сыграйте мне песню, в которой меня нет, а есть лишь природа. Я хотел бы увидеть мир без субъекта, но, наука говорит, что это невозможно. Что же, трудно спорить с тем, что веками закрывало Солнце от людей и открывало, кто они есть. Человек – это homo sapiens sapiens. Все предельно понятно. Точки и запятые на местах. Занавес опущен.
Люди поверят во что угодно, да, они не будут сомневаться, лишь бы отыскаться в поисках себя. Как же это здорово – пара слов – и все ясно. Это как послать того, кого ненавидишь на три буквы. Что говорить, я сам поверил в научность. Я сам стал рабом своих концепций. Я сам принял зависимость от того, что само зависит от меня. Тогда я закричал, что есть мочи, и понял, что я открыл долгожданную независимость. Прощайте оковы, что терзали меня! Теперь все ясно. Слава тому, что помогает найти Я и отодвинуть иное!
24.12.2019 г.
О высоких чувствах ни слова. Побрейся налысо, с нуля жизнь начни. Один фиг – это фарс. Если был мразью, ей и останешься, как ни старайся угодить человекам. Мои веки закрыты, я не хочу взирать на боль Вселенной. Она разрастается словно Великая Пустота, что объемлет собой все. Страдания мои, страдания твои, страдания наши. Я хочу нарисовать их на асфальте, веря, что они исчезнут, как дым. Какой же я смешной и простодушный!
Смех, слезы, дикий ор – разговора не вышло. Ни строчки больше о том, что все мы постареем. Да, однажды мы постареем и что будет тогда? Никто не знает, но как же им нравится гадать. Все будет точно так, как ты не мог и подумать. Это пляска жизни – она хаотична, а разум – наш рулевой – упорядочивает ее, словно бог создает числа в каббале. Злая, добрая шутка – прими ее всю и продолжай плыть по течению.
Лучшее, что ты видел – это нищета духа. В такие мгновения рождается истина, как появляется на свет младенец – tabula rasa, empty cabinet. Уши закрыты, рот зашит, но ты надеешься на то, что однажды это закончится, и тебе позволят сказать решающее слово. Но ты ждешь и ждешь, а этот момент не наступает – вечность в пустом пространстве.
