– Джонни! Проснись!
Симпатичная блондинка с любопытством разглядывала меня.
– Почему не берёшь телефон?
Я лежал на кровати в небольшой комнатке с полукруглым окном. Какой странный потолок…. Обычно такие конструкции бывают под крышей.
– Где ты был вчера? Я звонила весь день.
– Не помню.
– Как это? Напился что ли?
– Нет, – растеряно говорю я. – Просто не помню.
Однако какая фигура…. Крутые бёдра, волнующая грудь…. Привлекательное лицо с красивыми выразительными глазами.
– Джонни, – насмешливо смотрит она. – Не валяй дурака…. Ладно. Не хочешь, не говори…. Я тебе не жена.
– А кто? – с интересом спрашиваю. – Любовница?
Женщина непринуждённо смеётся.
– Если люди переспали несколько раз, то это ещё не значит, что они теперь вместе.
– Ну вот, – разочарованно вздохнул. – А я уже надеялся…
– Посмотрим.
Оказывается, я спал прямо в одежде. Потёртые джинсы, синяя толстовка, в меру волосатые ноги. Рядом старые тапочки.
Дверь направо, очевидно, туалет, а за ней ванна. Чёрт! Всё наоборот.
– Джонни! Какой ты нетерпеливый! – восклицает женщина. – Закрой дверь.
– Конечно, дорогая, – смущённо бормочу я.
Пока она принимала ванну, мне удалось неплохо умыться на кухне. Мысли лениво крутились в голове забавным калейдоскопом.
– Джонни! Ты готов?
– Всегда готов!
Женщина улыбается и ритуально сбрасывает махровый халат.
– Ну как?
– Как в первый раз, – совершенно искренне говорю я и, покачнувшись, поднимаю на руки горячее тело.
Порезвились мы неплохо, катались вдоль и поперёк…. Я боялся за кровать, но всё обошлось. Откровенно говоря, нам больше подошли бы надувные маты. Потом мы долго лежали, обнявшись, и говорили о всякой ерунде.
– Ладно, Джонни, мне пора…
Женщина одевается и долго красит пухлые губы в коридоре.
– Увидимся…. Пока.
Дверь захлопнулась, и я приступаю к изучению документов на столике. Личная карточка гражданина Чехии Джонни Кью. Неужели это я?! Однако, зеркальная физиономия подтверждает идентификационное фото. Паспорт Чешской республики с различными штампами пересечения границ. Водительские права. Оказывается, мне тридцать три года и я неплохо говорю по-английски….
Я осторожно подошёл к окну. Узкая улочка с невысокими домами, красные черепичные крыши. Прохожих немного и одеты они довольно легко.
В холодильнике пусто. На кухне никаких признаков пищи…. Если это моя квартира, то почему она выглядит нежилой? Одни вопросы…. Дальнейшие исследования ни к чему не привели, словно помещение снималось всего на сутки.
Я валялся на кровати и бессмысленно разглядывал потолок, пока не почувствовал первые признаки голода. В портмоне немного денег. Доллары, кроны…. На вешалке висела джинсовая куртка, а внизу спортивные туфли. Находиться здесь дальше просто не было смысла.
Я стоял у дверей модного бара. Красочные огни иллюминации гипнотически сверкали перед глазами, словно новогодняя инсталляция.
– Привет, малыш!
Рядом появилась женщина с зелёными волосами. Чёрный маникюр эффектно выделялся на длинных пальцах. Лёгким движением она прикоснулась к причёске.
– Как тебя зовут?
– Джонни…
– Ты голоден?
– Да.
– Здесь недалеко, – улыбнулась женщина.
– Хочу жареного мяса, – мрачно бормочу я, пытаясь разглядеть интерьер заведения через большую стеклянную витрину.
Женщина небрежно машет рукой.
– Пока, Ромео!
– Меня зовут Джонни, – медленно говорю я, словно пробуя это слово на вкус, и, наконец, решаюсь войти в бар.
Обычное заведение. Небольшая сцена с шестом для танцев, на котором лениво висела худая девица, массивные пластиковые столы под дерево. За высокой стойкой откровенно скучал колоритный бармен.
– Виски!
– На три пальца?
– O my god! – ухмыляется человек в углу.
Он издаёт странные булькающие звуки. С виду типичный клиент: одинокий мужчина средних лет, в меру упитанный, с небольшими залысинами тёмных волос и хитрыми глазками. На столе бутылка красного вина и тарелка с закуской.
– Заткнись, – равнодушно говорит бармен.
Стакан с виски плавно скользит по гладкой поверхности стойки.
– Хочу жареного мяса, – упрямо говорю я.
– Только горячая собака. Здесь не кафе.
Человек в углу глухо смеётся.
– Хорошо, – соглашаюсь. – Только горячую!
Бармен достаёт пластиковый пакет и, развернув его, вытаскивает плоскую булку, в которой торчит красноватый кусок.
Человек снова сдавленно булькает.
– Это собака? – подозрительно спрашиваю.
– Да. Хот-дог.
Бармен небрежно суёт булку в микроволновую печь, и волшебный прибор мягко урчит, поджаривая «собачку».
Жёсткое сидение стула неумолимо оказывает давление на задницу. Вокруг много пустых столиков, однако, там тоже не слишком комфортно – это не мягкая мебель, где можно удобно развалиться с рюмочкой коньяка. Практически спартанские условия. Так и хочется выпрямить спину.
Я пью виски маленькими глотками. В чистом виде – ни льда, ни содовой, если, конечно, не считать хот-дога, которым я закусываю благородный напиток. Это не эстетично, но эффективно, когда ты голоден.
Человек в углу показывает мне большой палец. Странный тип. В зале появляются новые клиенты, и девица на шесте нехотя оживает, пытаясь что-то изобразить.
