1. Глава 1
– Что-то не так? – спрашивает меня представитель ГИБДД.
– Аа?.. Нет, всё так...
Всё настолько так, что даже не верится. Я держу в руках пластиковую карточку – водительское удостоверение, которую мне только что выдали.
Ущипните меня кто-нибудь!
Пашка всегда говорил, что права мне не нужны.
«Ну зачем тебе водить, Настёна? У тебя же есть я. Отвезу тебя, куда скажешь!»
Но его больше нет. Мой Пашка погиб, разбился. Оставил после себя лишь воспоминания о нашей любви и изувеченную машину.
Целый год ушёл на то, чтобы её восстановить. Не сама, конечно, я её восстанавливала. Машиной занимались Пашины друзья в своём автосервисе. Много месяцев подряд я отдавала на её ремонт почти половину зарплаты.
Но вот машина готова, а у меня теперь есть права.
Поспешно покидаю отделение ГИБДД и бегу на автобус, перепрыгивая лужи. Меня переполняет предвкушение. До сервиса добираюсь за рекордное время – за каких-то десять минут. Возле распахнутых настежь гаражных дверей меня встречает Марк – один из друзей Пашки.
– А вот и ты!
Он раскрывает свои объятья, в которые я тут же влетаю.
– Получила права?
– Угу...
Марк мне всё равно, что брат. И хмурый Кирилл, который сейчас оттирает тряпкой руки от машинного масла, тоже воспринимает меня как сестру. Маленькую, несамостоятельную, а иногда чересчур бесшабашную. Он считает, что мне нельзя доверять машину.
– Ничего не говори! – тычу в Кирилла пальцем, отстранившись от Марка. – Не порти мне праздник.
– Праздник, который может закончиться похоронами, – парирует Кирилл. – Ты не справишься с этой тачкой. На чём ты там училась?
– Какая разница?! – небрежно отмахиваюсь я. – Мне выдали права – значит, я могу сесть за руль.
– Да ладно тебе, Кир. Отстань от Настёны. Всё будет нормально, – встаёт на мою сторону позитивно настроенный Марк. – Сейчас выгоним тачку и прокатимся.
Кирилл садится за руль чёрного GTR и выезжает из бокса. Мы с Марком подходим к водительской двери.
– Давай, друган, освобождай место даме! – усмехается Марк.
Кирилл вылезает из машины с гримасой на лице, говорящей что-то типа «с этого момента я умываю руки», и скрывается в гараже.
– Давай, садись, Настёна! – подгоняет меня Марк.
Забираюсь в салон. Меня наполняют ностальгические воспоминания. Они и приятные, и мучительные одновременно.
Закрыв глаза, провожу пальцами по оплётке руля. Помню, как Пашка купил эту машину три года назад. Мы тогда только познакомились...
Ему негде было жить, потому что со съёмной квартиры его выгнали. А все деньги, полученные в наследство, он ухнул на тачку. Пашка был фанатиком скорости и машин. И любил красивых женщин.
Когда мы начали встречаться, он заявил, что теперь у него есть всё, потому что считал меня самой красивой на свете. Правда, свою крутую машину тюнинговать не переставал, считая, что она недостаточно быстрая. И почти всю зарплату спускал на запчасти.
Последняя обкатка перед первым серьёзным заездом закончилась трагедией. Пашка не попал на тот заезд. Он разбился.
– Ты в порядке?
Марк касается моего плеча, и я вздрагиваю. Глубоко вздохнув, улыбаюсь другу:
– В полном.
– Тогда погнали.
Он сидит рядом в нетерпеливом предвкушении. Я выворачиваю руль и медленно отъезжаю от гаража. Чувствую себя пока неуверенно, поэтому еду довольно медленно. Под подбадривающие комментарии Марка заезжаю на кольцо и выбираю самое незагруженное направление.
Мы катаемся по городу около часа, подпевая популярным трекам. Я всё время улыбаюсь. Настроение – просто супер! Сидя за рулём рядом с Марком, у меня не появляется желания впасть в привычную хандру. К тому же он меня отругал бы за это. Мол, хватит уже, целый год прошёл. Сколько можно?
Но помнить любимого можно долго. И я совсем не хочу, чтобы он исчезал из моей памяти.
Пока мы катаемся, Марк вещает:
– Тормоза мы новые поставили. Сильно не дави, вылетишь в лобовуху. А ты чего, кстати, не пристегнулась?.. Заливай 95, ок? Этот мотор другого не потерпит...
Я энергично киваю на все его наставления. Вскоре мы возвращаемся в гараж.
– Живая? Надо же!.. – скептически фыркает Кирилл, встречая нас.
– Как видишь, – обезоруживающе улыбаюсь ему.
– Просто не делай глупостей, Насть, – говорит он на прощанье.
И так смотрит на меня, словно знает, что я что-то задумала.
Но я ничего такого не задумывала. И не собиралась делать никаких глупостей. Но этим вечером что-то пошло не так...
***
– Эй! Ты что творишь?
Я и не заметила, как заглох мотор, а дверца открылась.
Прихожу в себя, когда сильная рука сгребает меня в охапку и выдёргивает из машины.
– Эй, девчонка! Ты ненормальная, что ли?
Кто-то прижимает меня к кузову, продолжая крепко держать за плечи, и слегка встряхивает.
Моргаю, с трудом приходя в себя. Не могу понять, кому принадлежит этот стальной, лишённый всяческой теплоты голос. Перед глазами плывёт... Кажется, что передо мной по-прежнему стоит та красная кирпичная стена. Ноги всё ещё помнят вибрацию педалей. В воздухе отчётливо пахнет жжёной резиной...
Что же я натворила?
– Плачешь? – моей щеки касаются шершавые пальцы. – Правильно, поплачь.
Ничего не понимаю...
– Со мной поедешь, – решительно заявляет мужской голос.
Тело меня не слушается. Позволяю себя куда-то вести. Меня усаживают в машину, пристёгивают. Потом слышу хлопок двери, затем ещё один...
