Читать онлайн полностью бесплатно Женя Кобальт - Бессонный час

Бессонный час

Сломанные карандаши, исписанные страницы и напряжённый мыслительный процесс – включённые в этот сборник стихи, сбивчивые, но искренние, как слова правды, рождались долгими бессонными ночами.

Книга издана в 2022 году.


Предисловие


Длительное время поэзия являлась чуть ли не единственным способом оставить настоящую частичку себя в этом необъятном мире, где даже слово со всем его могуществом зачастую не может обозначить еле уловимые колебания струн человеческой души. Но как бы ни было это парадоксально, в стихотворениях, замысловатых и всецело понятных только пишущему в моменте автору, в этом сочетании рифмы, смыслов, символов и нередко страдающих ритмах я действительно находила и, что важно, чувствовала себя.

Поджидающие далее строки написаны за год с небольшим, в возрасте четырнадцати и пятнадцати лет (за исключением двух последних стихотворений). На них ушли долгие бессонные ночи, сломанные карандаши, и напряжённый мыслительный процесс. Они неидеальны по форме, и, вероятно, изобилуют ошибками разного рода.

Я не жду понимания, ведь и для меня по истечении времени многое останется неясным и недоступным. Мне чужда критика или похвала – это просто разговор с собой и желание увековечить этот непростой плодотворный период.

Добро пожаловать в мою душу и приятного чтения!


Время


Не в праве совладать с собой

Перехожу на бег, эмоциям дав волю.

Густым туманом на глаза прибой

Добавил мутности в мою пустынну долю.


Я тут один. И, видимо, один я замечаю

Таинственность в свеченьи фонаря,

Своим скупым теплом старательно питая

Осипший дождь, снующий втихаря.


Стремглав проносится знакомый силуэт,

Оставит отпечаток в листьях падших.

Как разум станет окончательно согрет –

Начну искать мираж в виденьях вядших.


Успею я, однако, прошлое лопатить,

Скучать по серым догоревшим дням.

Ну а пока – к чему мне живость тратить,

Подставив спину времени гвоздям?


Ну а пока – потуже завяжу ботинки

Навстречу лужам, кратерам дорог.

И запишу гитару на пластинку

Под песнь упавших звёзд на потолок.


27.08.2020


Промокший


Смывает дождь прохожих в будки,

Толпится под навесом недовольный лай,

Подобной клоунаде надо дудки:

Играли б с перерывом слóва "дай".


Принципиально оставляю зонт в прихожей,

Стекает в каплях головная боль;

Лучами копится тоска к погоде схожей,

Чтоб снова пала на язык осадков соль.


И мыслей монолог в конец потушен,

В пальто, насквозь промокшем, тяжесть вся.

И ты, и вы, и мир мне равнодушен.

А в голове: "я вышел всё-таки не зря".


Листом по луже проплыву зеркальной

И буду гнить опять, но, наконец, в земле.

Сейчас же, ожидая осени медальной,

Хватает капель обжигающих вполне.


28.08.2020


Фонарь


Темно. Но вот – фонарь встречает взглядом,

Рассеивая кобальт вечеров.

Свеченье озарит фантомный кров,

Рассыпавшись фотонов тёплым градом.


Не попросту зажёгся глаз фонарный:

Он выпускает в руки невесомых светлячков.

Поддавшись скоротечности прыжков,

Раскрылись в сумраке пожарном.


Момент – осадочная пыль их превращений

Осела на лицо веснушками тебе.

Мой приговор – пульсацией в ребре

Почувствовала вкус раскрепощений.


Пока глаза в постсонном отчуждении,

Я в мыслях настрочу тебе письмо.

Луна в зрачках – мутнение, бельмо

При взгляде на тебя искрит смятением.


Темно. Без фонаря. В тумане, но я вижу

Опять и снова неразборчивость в словах,

И мельком селится в бродящих головах

Знакомых черт блужданье ближе.


08.09.2020

Тебе, Душа


Душа, очнись. Ты так пустынна,

Но фальши грубою полна.

Её промозглая волна

Лишь приближает дух почина.


Бесцелен твой очаг горящий –

Расход последних грузных сил.

Он – почва смысловых могил

И кров предсмертием дышащий.


Душа, питать ты не способна,

В тебе ни пользы нет, ни целей.

Одни сомнения на прицеле

И только к сепии пригодна.


В руках чужих растаешь снегом,

Оставив тлеть осадок лет.

Душа, твой сизый омут грет

Молекул быстротечным бегом.


С тобой же разделю прощание,

Пунцом стеку с ладони в темноту.

Последним вздохом слабо размету

Умершее со мною обещание.


09.09.2020


Белица


Скорлупа поднебесная трещиной делится

И стекает густая томящая навь.

Сменит ладана запах и трав

Богохульство в молитве белицы.


Жить по книге, казалось бы, дело,

Атеист – да и тот писаниной ведом.

Но пустует отеческий дом

И не ждёт омертвевшее тело.


Ежечасно крепчают границы.

Ну а смысл, иначе, стирается.

Одинок ты, пока забывается,

Кто создал пробужденье зарницы.


Может, всё-таки мир не бессмысленный

И вторится вселенский приход?

Ведь настанет последний восход

Моей жизни конечно-бесчисленной.


16.09.2020


Присутствие

Как можно мечтать о будущем,

Когда смерть коченелой рукой

Норовит прикоснуться любяще

До плеча, надрывая покой?


Талый дым ледяного дыхания

Проберётся сквозь уши в череп,

Затмевая огонь мечтания

И сжигая надежду в жереб.


Опустевший её и бессмысленный

Взгляд доносится в каждой веточке.

А намёк на него многочисленный

Оставляет повсюду меточки:


Опадает ночами со зданий,

Шрамом ноет над бритою бровью,

Утопающий донно-печальный

Истекает пунцовый кровью.


А протянешь старухе руку –

Не придётся кануть в раскаяние

Пред живыми, летящими в муку

От бессилия и отчаяния.


А пока ощущаешь присутствие

У плеча руки исхудалой,

Существуй, принимая напутствие:

Жизнь ценней пустоты обветшалой.



Другие книги автора Женя Кобальт
Ваши рекомендации