Редактор Сергей Иванович Бурдыгин
Корректор Андрей Владимирович Альтов
Иллюстратор Оксана Максимова
© Сергей Меркулов, 2017
© Оксана Максимова, иллюстрации, 2017
ISBN 978-5-4483-7931-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Жизнь – как гонка преследования в биатлоне. У каждого стартующего разные запросы. Кому-то нужна только победа, другие вполне вольготно будут себя чувствовать в середине бегущих. Кто-то же, доволен уже тем, что вообще является участником гонки. Таких и результат не особо интересует. Будто просто размяться, прокатиться вышли.
Но радость от победы, от самого первого места заслуженно получает только один человек.
Как и в настоящей жизни, в гонке много факторов, которые влияют на участников. Одним они мешают, другим наоборот, помогают. Оказался в правильный момент, в нужном месте и всё, не страшен ни туман, ни ветер. Угадал со смазкой, и ты уже в числе фаворитов. Попал в мишень, – бежишь к победе, нет, – наматываешь штрафные круги, пока соперники, не оставляя шансов, уносятся далеко вперед, к заветному пьедесталу. И даже, несмотря на то, что и потенциал у вас больше, и стремления – хоть отбавляй, а нет, опять не судьба. Либо лыжи не едут, либо палка сломалась, а то ещё хуже – падение на вираже. Да такое, что еле кости целы остались. Тут уж, как говорится, и в цветы не попасть. А скольких, отставших на круг, снимают с гонки судьи? А сколько бегущих, разочаровавшись, сами сходят с дистанции? Просто, не ваш день, не ваша трасса, а то и вообще, не своё место занимаете в соревнованиях. И вы чувствуете широкую скамейку запасных, молодых и крепких ребят, которые давно засиделись в очереди, и только и ждут освободившегося места, мечтая его занять, и оказаться более успешным, чем вы. Конечно, хочется, чтобы возможности наши были неограниченны и желаемое доставалась легко. Но так не бывает.
Удачи всем нам и правильных желаний, пусть наша жизнь если и является гонкой, то хотя бы будет похожа на гонку с общего старта. Так будет справедливее и честнее. Побед нам всем, достойных и заслуженных пьедесталов…
Я не пишу, о том чего не знаю,
Хотя лукавлю, много раз писал.
Бывает, что за мыслью поспеваю,
Которой сути сам не разобрал.
Прости, читатель, пыл мой неуёмный,
Я с детства неразумно тороплив,
Был юношей в поэзию влюблённый,
И прочих не искал я перспектив.
Случается, склонившись над листочком,
Я напрочь забываю обо всём,
Цепочки букв рисуются по строчкам,
Мы с ними жизнь единую живём.
Кого-то ввёл, быть может, в заблужденье,
Иль вовсе бескорыстно обманул, —
За грубость рифм прошу у вас прощенья, —
С кем не бывает, палку перегнул.
Я не со зла, того во мне не много,
Стих должен позитивом заражать,
Так чтоб с собою в дальнею дорогу,
Его с улыбкой захотелось взять.
И если кто-то вспомнит на досуге
Хоть пару строк из выдуманных мной,
Сажу спасибо, другу иль подруге,
За то что труд, вы оценили мой…
Пройду просёлком полюшко,
Где дозревает рожь.
Руси без края волюшка,
Мне лик её пригож.
Берёзки белоногие,
Камыш – озёрный страж.
Зари прохлады долгие,
И трелей птичьих блаж.
Дурманы, спасов яблочных,
И русской бани пар.
Пиры застолий праздничных,
Кустов рябин пожар.
Певуньи пышнокосые
И озорство парней.
Где полны травы росами,
Табун степных коней.
Под небесами звёздными,
Гармоней голоса.
Весёлые и слёзные, —
Волнуется душа.
Пройду просёлком полюшко,
И в рожь лицом паду.
Моя завидна долюшка, —
Я на Руси живу!
В моём дворе калитка без засова
Не заперта в моём дворе калитка,
Но лезть в неё без стука не спеши.
Когда ко мне приходят без улыбки,
Я сам не распахну своей души.
Визитов праздных я не уважаю,
И не люблю вести пустых бесед.
И никого я этим не пугаю, —
Мне для забав минуты лишней нет.
Я не терплю безнравственных советов,
И сам делится ими не мастак.
И не люблю напыщенных обедов,
Там, где ничто – последний мой пятак.
Врагами я считаю лицемеров,
И тех, кто маскам не имеет счёт.
Кто не сходился насмерть у барьеров,
Приняв без страха истины в расчёт.
В моём дворе калитка без засова,
Замок гостей здесь никогда не ждёт.
Она всегда впустить ко мне готова,
Того, кто с добрым сердцем к нам придёт.
Давно ли танцы юности,
Кружить в полях нам выпало.
И ношу взрослой мудрости,
Нам жизнь скупая выдала.
Лугов весенних прелести,
Давно ли осень выждали,
Ушло, пропало без вести,
И уж не манит издали.
Ты лишь об этом не грусти,
Что сединой присыпало,
И что нам танцы юности,
Оттанцевать уж выпало.
К нам были Боги щедрыми,
И часто благосклонными,
Раз с песнями душевными,
По жизни шли весёлыми.
Прогуляюсь с косою по полюшку,
Там, где песня травы-зеленца.
Вспомню детства крестьянского долюшку.
Молодого в ту пору отца.
Как сентябрьским утречком хаживал,
За его поспевая спиной,
Как от глаз пот солёный отваживал,
Ещё юной, некрепкой рукой.
Поговорки его, замечания,
Не забылись сквозь нити дорог.
Сколько в жизни встречался с отчаяньем,
И невзгод на пути превозмог,
Я совет у него будто спрашивал,
Думал, как бы отец поступил.
И любую проблему улаживал,
И любую беду обходил.
Вспоминается доброе, светлое
А иначе и быть не могло.
И приду на место заветное,
Помянуть на могилке его.
