Читать онлайн полностью бесплатно Софья Терехова - Ангелы – это мы

Ангелы – это мы

Размышления в стихах о повседневном в нашей жизни, которое наполняется смыслом только благодаря нам самим. Мы – ангелы собственной судьбы и сами решаем, каким видим мир.

© Софья Терехова, 2018


ISBN 978-5-4490-6573-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Нет, ничто не уходит в прошлое —
Да и прошлого, в общем, нет.
Ты, как прежде, безусловно хороший,
А мне не больше пятнадцати лет.
И нам просто не встретиться взглядом,
Не сказать наших кодовых слов
(С усмешкой и слегка с ядом):
«Все к лучшему в этом лучшем из миров».
Ты прости, я почти подалась в иноверцы,
Катясь в грусть по кривому пандусу.
А ты, смотрю, так устроился у меня в сердце,
Что я снова полагаюсь на мотор и на Панглосса.

Ангелы – это мы

Эй, ты тут, вдохновение? Слушай,
Может, придумаем в снах вселенную —
Место, где собираются близкие души,
Запросто, как на обед в пельменную?
Скажем, лес, где березки и ели,
А на опушке – пледики в клетку,
Чтобы души, убаюкав тела, прилетели
И расселись – кто на травку, а кто по веткам.
И зашептались, шурша крыльями,
Под чай с шиповником и амброзией,
Про небыли, не ставшие былями,
И про домик на облаке у озера.
А где-то, запутавшись в одеяльной груде
И тихо подрагивая ресницами,
Будут сопеть и улыбаться люди,
Радуясь, что все это снится им.

Ау

Жду тебя в шерстяной засаде,
Ищу в лупах капелек на окне.
Оглядываюсь: вдруг ты там, сзади,
Хихикая, подкрадываешься ко мне?
Хап! И задышишь в затылок смешливо,
Обхватишь за шею, теплая ото сна,
Обниму тебя нежно и нетерпеливо…
Я соскучилась. Где ты, малышка-весна?

Безвременье

Прах опавшей осенней листвы
Похоронен в забвении белом,
Тлен истоптанной летом травы
Снега мокрого вытравлен мелом.
И напрасно с клокочущей злостью
Рыжий пес роет яму под кленом —
Не вернуть ему съеденной кости,
Лето вновь не раскрасить зеленым.

Вещий сон

Под закрытыми сном ресницами
Поселились манящие образы:
Светлый лес с поющими птицами,
Крепкошляпчатый подберезовик,
Нежным мхом и иголками спрятанный
Боровик в обнимку с лисичками,
Ствол сосны со смолистыми пятнами,
Пень, увитый вьюнка косичками,
Пенный след, за кормой двоящийся,
Прядь играющих с ветром волос,
Под ногами уютно змеящийся
Чуть потертый якорный трос.
Камыши шелестяще-бумажные,
Спиннинг в чутко зажатой руке
И блестящий чешуйчато-влажный
Бок в привязанном к борту садке…
…Неизбежно, как рок, пробуждение,
Но по всем календарным приметам
Вещий сон: настает день рождения
Долгожданного нового лета.

Встреча в сквере

Усевшись на лавочку в сквере,
Октябрь шьёт серый вечер
И грязной шарфа акварелью
Костлявые кутает плечи.
«Простите, у вас свободно?
А это для вашего внука?
Так славно выходит. И модно.
Но серый – такая скука!
Добавьте немного сини
И желтого янтаря,
И белый искристый иней —
Сюда, в тёплый круг фонаря.
Пойду, мне пора ложиться.
Что, завтра цветной шьёте вечер?
Ваш внук будет им гордиться.
И я очень жду. До встречи!»

День рождения

Так случается каждый год,
В каждый энный наш день рождения,
Что нас тянут в водоворот
Философские размышления.
И, укутав морщинами лоб,
Зоркость правя очками бокала,
Мы для жизненных наших троп
Вновь и вновь обновляем лекало.
Но, позволив себе остановку,
Спешно опыт пакуя и труд,
Мы, потолще подвесив морковку,
Галопируем в новый маршрут.
Но пускай будет живо желание
Подзабыть про морковку с мешком
И, раздевшись до бессознания,
Просто так прогуляться пешком.

Дождь

Сидела в офисе, внутри плакало,
Но не вышла к тебе, хмурому тучами.
Ты так ждал, стучал в стекло каплями,
А я думала: без тебя лучше мне.
Ушел, сгорбившись, серый и косенький,
Оставил грустные следы-лужи.
А я вышла, вдохнула твой запах осени —
Поняла: нет, не лучше, и ты мне нужен.
Сомнения нет, и вопрос решённый:
Придёшь – буду мокнуть, грея твои руки,
И, тихо устроившись под капюшоном,
Слушать твои сокровенные мысли и звуки.

Домой

Вечер. Тебя укачает
Метро в своей колыбели,
Заставит мечтать о чае,
О теплой уютной постели.
О том, что ждет тебя дома
Горячий и вкусный ужин,
О том, что кому-то другому
Сегодня еще ты нужен.
И вдруг покажется даже,
Что лето приходит зимой,
Когда ты будешь однажды
В метро возвращаться домой.

Ёлка и мандарины

В окошко, сузившись от злости,
Глядит от месяца глазок.
Как пса дворового без кости,
Его тревожит наш мирок.
Его не греет космос синий,
А мы тут без стыда и штор
Смеемся, чистим мандарины
И ставим Фрэнка на повтор.

Жить сейчас

Жарко-ленивое, летит лето —
На крыльях гроз, ласточек и комаров.
А мы, страстью солнечной перегретые,
Хотим, чтобы больше холода и ветров.
Конец ознакомительного фрагмента.
На следующую страницу
Другие книги автора Софья Терехова
Ваши рекомендации