12 июня 2017 год, пригород Нью-Йорка.
– Соурс, сколько жертв? – с сожалением и усталостью в голосе спросил Денис.
– Сэр, тысяча двести восемьдесят три легко ранены и шестьсот двенадцать в тяжёлом состоянии, поиски всё ещё продолжаются, – ответил ему бесстрастный голос искусственного интеллекта.
– Держи меня в курсе. А куда пропал Скай-Винг? – явно нервно и с ноткой раздражения вырвалось из уст парня.
– Сэр, он больше не в Нью-Йорке: он летит на Юго-Запад.
– Я знаю, куда. Мне срочно туда нужно, – тяжело дыша, изрёк парень, и лишь ему понятна причина столь томного вздоха.
– Ты не в том состоянии! – крикнул кто-то с другой стороны комнаты. Это был мужчина с густой бородой, хорошо выраженными венами на руках, одетый в бело-жёлтый костюм с элементами брони, а имя его – Александр.
– А кто, если не я?! – бессильным голосом произнёс Денис. Его дыхание ещё сильнее участилось: ему хорошо досталось.
– Ты слишком много берёшь на себя. Там тебя ждёт верная смерть, – с упрёком сказал парень в бело-жёлтом костюме.
– Из-за меня они во всё это ввязались, из-за моих ошибок они все могут пострадать. Я облажался, да, ещё как облажался, и мне это разгребать, только мне, – проговорил Денис, тяжело вздыхая после каждого слова: он не просто уставший, он истощён.
– Ты тот ещё упрямец. Тебя уже не переубедить, да?
– Правильно подметил. Так ты со мной или нет?
– Нет, я не хочу содействовать твоей смерти, да и парень в маске… Сам знаешь, что он мне тогда сказал.
– Ну и катись к чёрту, я и сам доберусь, можешь просиживать тут свою задницу, слушая того, кто даже не находится здесь. Для этого ты тут, Саш, для этого? Слушать его? Быть его верным псом? Бояться что-либо изменить? Саша, у тебя в крови справедливость, или для тебя это ничего более не значит?! – с каждым новым словом Денис злился всё сильнее, становясь красным, как пламя.
– От судьбы никуда не убежишь, – тихо, словно в противовес крикам Дениса произнёс Саша.
– Чхать на судьбу! Чхать на парня в маске! Там люди рискуют своими жизнями, парни, которые в сотню раз лучше этого подонка в маске! Я не буду сидеть тут сложа руки, – прокричал Денис, пытаясь вбить мысль в голову Квантума, словно гвоздь.
– Ты знаешь мой ответ, твои слова ничего не изменят. Тебе бы лучше постараться выжить. Если ты умрёшь, то Анна тебе этого не простит…
В комнату ворвалась Анна с безумной одышкой: она бежала со всех ног, даже одна туфелька слетела с её маленькой ножки.
– Родной, как ты? – захлёбываясь слезами, спросила юная девушка.
– Я в порядке, мне нужно идти, – утомлённо сказал Анархист, пытаясь скрыть боль от своей второй половинки.
– Туда…? – дрожащим голосом задала вопрос девушка. – О… Овер-Чардж? – со страхом, еле-еле дыша произнесла возлюбленная.
– Да… – с ноткой сожаления ответил парень в разодранном костюме. Тихо, будто просил прощение.
– Если с тобой что-то случится, то я убью тебя! – крикнула Анна, слабо ударив Дениса кулаком в плечо. – Понял?! – спросила девушка, смотря в пол, скрывая свои слезы.
Денис, не проронив ни слова, прижал девушку к себе и крепко обнял, словно в первый раз, и с надеждой, что не в последний.
– Со мной всё будет хорошо, родная, – сказал он, взглянув ей прямо в глаза. После его тихих слов, что были слышны только для Анны, последовал лёгкий поцелуй, полный нежности и любви. Их губы еле соприкасались, будто боясь, как в самый первый раз. Анна улавливала малейшую трещину на губах Дениса, маленькие шрамы, как следствие безумных скоростей полёта во время битвы. Ветер, что по ощущениям похож больше на бетон, врезался в лицо Анархиста, мелкие порезы были следствием противостояния этому ветру, во время которого полу разбитая маска оголила пол его лица.
– Береги себя, любимый, – прошептала девушка, уткнувшись лицом в грудь своего возлюбленного, пытаясь растянуть этот блаженный момент как можно дольше. Ей и всего времени Вселенной не хватит, чтобы им насладиться. Но как бы мы не желали что-либо растянуть на вечность, всему в этом мире свойственно заканчиваться.
Денис сделал несколько шагов вглубь комнаты. Видно, что ему больно, хоть он всячески пытался это скрыть. Он прихрамывал, даже не задумываясь о том, что сломано или растянуто. У него болело всё тело, будто по каждой его клетке прошлись катком, или же в него врезались тридцати тонным грузовиком на скорости двести километров в час. Хоть по его лицу и не скажешь, что он чувствовал адскую боль, это так. Но когда, если между Денисом и чувством долга стояла боль, он останавливался? Ответ лишь один – никогда. И этот раз не стал исключением.
Парень подошёл к шкафу, из которого достал настолько родную тёмно-синюю кожаную куртку. Небрежно кинув её на стол, он повернул её спиной вверх. Баллончиком с краской цвета под стать закоптившейся крови на его лице нанёс три не самые ровные линии, из которых получилась буква «А» на всю спину. Свежая краска, что даже не получила и шанса на высыхание, стекала вниз, словно кровавые слёзы врагов или же товарищей.
